Останься моей

Понимаю, что бабушка права. Яна тут не причем. Она просто меня зеркалит. Не хватало мне еще из ребенка истеричку сделать!

Подсаживаюсь к доченьке. Обнимаю ее.

— Прости, конфета. Я не права. Мир?

Яна целует меня в нос.

— Мам? А папа ко мне завтла плидет?

Я растеряно уставилась на дочь. И что блин это значит?

Путаюсь в мыслях. Про космонавтов и моряков байки я не сочиняла. Не было необходимости. Как-то спокойно без вопросов о папе жили. Это первый. Твою ж… Давно надо было историю сочинить и отложить на подкорке.

— Он когда-нибудь к тебе обязательно придет. — начинаю я неуверенно. — Он просто… Он у тебя… Дед Мороз…

Вот тут бы надо остановиться… Ну почему у меня мозг в таких экстренных ситуациях дичайший бред выдает?

— Мама, ты сто со сталым дедуфкой спала? — У Янки забавно округляются глаза. Я краснею. Откуда мой ребенок такие тонкости знает. Да уж… за горевалась мать. Надо срочно приходить в себя и заняться воспитанием дочери.

Прикидываю в уме ответ и впервые задумываюсь, что у нас разница в возрасте с Андреем почти одиннадцать лет.

То есть, когда он поступил на первый курс, я только пошла в школу? Мда… Это многое объясняет.

— Яна, с чего ты вообще взяла, что я с ним спала?

Бабушка удивленно хихикает в кресле. На помощь хоть бы пришла что ли. Я ее такими вопросами в детстве не смущала.

Щеки жжет от стыда. Сворачивать надо этот разговор. Иначе есть большой риск, что мои волосы от красных щек вспыхнут.

— Лиза в садике казала, сто када мама с папой спят ляльки появяются.

Ох уж эта Лиза! Поговорить надо с ее родителями, что б поменьше вместе спали при ребенке! Хотя… О чем это я?

Я видимо слишком долго ищу в голове объяснения, потому что Яна отвлекается на собственные рассуждения и уже не ждет от меня ответа.

— Мам, а лазве у Деда Молоза бывает ченая балада?

— Ну… Если только у молодого…

Янка довольно улыбается и гордо заявляет.

— Значит, мой папа не сталик, а молодой Дед Молоз!

Меня этот вывод припечатывает к дивану на который я подсела, что бы обнять доченьку, когда прощение просить начала.

— Конфета, а… С чего ты взяла, что у твоего папы борода есть? Тем более черная?

Янка складывает последние хлопья в рот и отряхивает руки.

— Ну потому сто вот зе он.

Янка показывает пальцем на моего «Цыгана»

Да! Я его вновь повесила на стену и еще пару цветов налепила со зла.

Сердце мое вскачь пускается. Я молчу. Бабушка улыбается.

Она знает о наших непростых отношениях с Громовым.