Отчим в моей постели

Ещё бы забыть о предстоящей поездке мамы и Руслана, да фиг вытравишь эту мысль из головы.

Отрываю попу от подоконника и, схватив бокал шампанского с подноса мимо проходящего официанта, иду к дивану, собираясь расслабиться. Мама по привычке строит из себя милую женщину, ведёт себя, как леди и знатная особа.

По правде говоря, ей идёт всё это. Мама чувствует себя в своей тарелке в кругу таких же людей. С детства мечтала о красивой жизни и добилась этого. Самым простым способом, но вот она – стоит в дизайнерском платье, в ушах бриллианты, на пальце светится кольцо с изумрудом.

Не знаю, в кого я пошла. Ведь несмотря на то, что у меня есть всё, я не стремлюсь к такой жизни. Я люблю уединение и тихие вечера у камина.

– Скучаешь? – раздаётся рядом, и я чуть ли не давлюсь шампанским.

– Ну, скажем… не моё это, – пожимаю плечами в ответ парню в чёрном костюме, белой рубашке и с милой бабочкой на шее.

Темные, почти чёрные, волосы, белоснежная кожа и красивая улыбка. Весь его вид и поза, в которой сидит, говорят о том, что приехал он сюда не на такси.

– Понимаю, – усмехается, слегка опустив голову. – Родители заставили сюда приехать? – интересуется парень и пересаживается ближе ко мне.

– Можно и так сказать, – говорю, поняв, что парень не знает, кто я, и что вся эта «тусовка» проходит в нашем доме.

– Так и думал, – улыбается, показывая свои ровные белые зубы. – Я Артём, – протягивает руку.

– Валерия, – кладу свою ладонь в его, а он наклоняется и касается губами тыльной стороны моей ладони.

Даже дыхание перехватывает. Не думала, что ещё есть такие «джентльмены».

– Очень приятно познакомиться, Валерия, – протягивает, изучая моё лицо.

– Угу, – сдержанно улыбаюсь и делаю глоток шампанского.

– У тебя нежные руки, – вдруг произносит и гладит большим пальцем моё запястье.

Хочется вырваться из его хватки, но это будет грубо и невежливо.

– Спасибо, – отворачиваюсь и сталкиваюсь со злобным взглядом серых глаз.

Руслан в тёмно-синем костюме и бледно-голубой рубашке стоит в проёме гостиной. Руки спрятаны в карманы брюк, ноги на ширине плеч, голова опущена, а взгляд прикован к моей руке, что находится в плену Артёма. Словно в замедленной киносъёмке Власов переводит глаза на меня, и они буквально темнеют.

Так, а что такое? Неужели ревность?

– И что же молодую девушку здесь держит? – напоминает парень о своём присутствии.

– Что, прости? – севшим голосом переспрашиваю.