Я закрываю рот, пытаюсь что-то сказать — ничего не выходит. В голове пусто.
— Так что, поменять название на «Стил паблишинг»?
А ведь он не шутит. Офигеть.
— Кристиан, — мне удается наконец наладить контакт между головой и языком. — Ты уже сделал мне подарок, часы. Я не могу управлять издательством.
Он наклоняет голову и смотрит на меня критически.
— Я управлял бизнесом в двадцать один год.
— Но это ты. Особая статья. Ты помешан на контроле. В бизнесе ты как рыба в воде. Ты даже изучал экономику в Гарварде.
У тебя-то хотя бы есть какое-то представление обо всем этом. А я три года продавала краски и кабельные стяжки. Я почти ничего не видела и совсем ничего не знаю! — Незаметно для себя я говорю все громче и заканчиваю тираду едва ли не на крике.
— Ты самая начитанная из всех, кого я знаю, — парирует он. — Ты любишь хорошие книги. Ты даже во время медового месяца не могла забыть о работе. Сколько рукописей ты прочитала? Четыре?
— Пять, — бормочу я.
— И все прорецензировала. Ты очень умная женщина, Анастейша.
Уверен, ты справишься.
— Ты с ума сошел?
— Да, по тебе.
Что? Я хмыкаю, потому что это единственное, на что я сейчас способна. Он щурится.
— Над тобой будут потешаться. Покупать компанию для человека, у которого весь опыт работы — несколько месяцев.
— Да мне наплевать, что там кто-то подумает. К тому же ты будешь не одна.
Я пялюсь на него во все глаза. Нет, на этот раз он определенно сдвинулся.
— Кристиан…
Я закрываю лицо руками — эмоций уже не осталось, как будто меня пропустили через особую отжимную машину.
О чем он только думает? Откуда-то из темной глубины внутри меня вдруг поднимается абсолютно неуместное желание рассмеяться. Я опускаю руки, поднимаю голову и ловлю его удивленный взгляд.
— Вас что-то позабавило, мисс Стил?
— Да. Ты.
Он шокирован, но хотя бы не сердится.
— Потешаетесь над мужем? Это вам так не пройдет. И кусаете губу. — Глаза его темнеют… О нет, я знаю этот взгляд. Страстный, похотливый, прельщающий… Нет, нет, нет! Только не здесь.
— Даже не думай, — предупреждаю я.
— О чем, Анастейша?
— Я знаю этот твой взгляд. Мы на работе.
Он наклоняется, продолжая неотрывно смотреть на меня серыми голодными глазами. Полный отпад. Я невольно сглатываю.
— Мы в небольшой, относительно звуконепроницаемой комнате с запирающейся дверью.
— Это серьезный этический проступок, — тщательно подбирая слова, выговариваю я.
— Но не с мужем.
— С боссом.
— Ты моя жена.
— Нет, Кристиан, нет. Я серьезно.
