Пленница Палача

Осмотрели каждую комнату трижды. На воротах охрана. Не впускали никого, кроме гостей.

- Все уже в сборе? - спрашиваю я.

- Да, - кивает мужчина. - Ждут вас.

- Скоро буду, - коротко говорю и направляюсь к себе в кабинет.

Закрываю дверь и подхожу к сейфу.

Открываю и достаю свёрток Динара. Распаковываю. Кладу его содержимое к себе в карман.

Беру оба пистолета. Проверяю обоймы. Полные. Они не должны понадобиться, но... Лучше подстраховаться.

В глубине, около задней стенки лежит телефон.

Включаю и отправляю сообщение.

Пальцы будто деревянные – с трудом попадают на нужные буквы.

Отправляю. Ищу в контактах другое имя.

Лида. Палец замирает над кнопкой.

Что я могу сказать ей? Ничего, ровным счётом ничего.

Сколько мы не виделись? Около года? Раньше выбирался чаще, но когда стал во главе... на это уже не было времени.

Гипнотизирую взглядом имя контакта.

Вздыхаю и набираю номер.

Она отвечает быстро, после нескольких гудков.

- Амир? - голос радостный, но немного встревоженный.

- Привет, - говорю ей я.

- У тебя что-то случилось? - спрашивает Лида.

- Нет, - стараюсь звучать ровно. - С чего ты взяла?

- Ты так редко звонишь... - грустно отвечает она. - А я, всё-таки твоя жена...

Чувство вины сдавливает грудь. Я и правда мог бы звонить ей почаще.

- Как у вас дела? - спрашиваю, чувствуя неприятное сердцебиение.

- Амир... - женщина на том конце провода теперь уже точно заучит встревоженной. - Скажи мне, что случилось?

- Да ничего, - усмехаюсь в трубку и тру переносицу. Как же я устал. - Слушай, я тут подумал, что мы Тимура так и не свозили в тот парк развлечений, про который он всё время говорил.

- Ты же обещал, что приедешь через месяц? - Лида кажется расстроенной. - Он ждёт тебя.

- Ещё не забыл? - грустно улыбаюсь я.

- Ну что за глупости ты говоришь! Нет, конечно!

- Дети так быстро всё забывают... - задумчиво говорю я. - Он уже подросток. Через несколько лет в универ поступать будет.

- Дети не забывают тех, кого любят, Амир, - с укоризной говорит мне Лида.

Закрываю глаза. Зачем она о ней? Последние десять лет я старался не думать о том, что если бы мама была жива, она бы ужаснулась тому, в кого превратился её сын.

- Ладно, мне пора, - в груди всё неприятно сводит от воспоминаний, и я решаю свернуть разговор.

Эти мысли для меня теперь лишние.

Мы оба молчим, не решаясь нажать на "сброс" первыми.

- Прости, что не был тебе хорошим мужем, - вдруг говорю я.