— Остров? — продолжаю озвучивать самые очевидные варианты.
— Тоже был, — хмурится.
— Гора бриллиантов?
— Не угадала, — отрицательно качает головой.
— Сапфиры? — не спешу сдаваться.
— Лора, — сурово сдвигает брови, губы кривит в явном неодобрении моего сомнительного креатива, как будто даже обижается. — Я не люблю повторяться.
— Показывай, — тягостно вздыхаю.
Жестокая насмешка судьбы.
Выходила замуж за палача. За монстра. За кровожадное чудовище. За буйного психопата, не ведающего ни милости, ни пощады. За дикого и безумного зверя.
А теперь он заперт в клетку. Если что и прорывается на волю, это моментально пресекают, загоняют в глубь, во тьму, а меня окружают лаской и нежностью.
Тьфу."
"Хотя если поразмыслить, если включить остатки мозга, если честно признаться, расклад не так уж плох. Хорош. Даже очень.
Просто скучно. Немного. Чуть-чуть. Самую малость. Тоскую по нашему драйву.
Ладно. Привыкну. Однажды я просила фон Вейганда быть самим собой и ни в каких развлечениях себе не отказывать. Результат вышел спорный.
Перелом ребер. Разрывы самых чувствительных мест. Шок. Жесть. Травма на всю оставшуюся жизнь.
Кажется, никто не хочет повторять ошибки прошлого.
Но был ведь и морской берег. Жара посреди ледяной гальки. Было же улетно. Отвязно. Грязно. Сладко. Повторить бы.
Фон Вейганд относит меня в кабинет. Усаживает в свое кресло, кладет на стол увесистую папку. Толстенную. Здоровенную. Весьма внушительных размеров.
— Что здесь? — спрашиваю, ощущая, как холод крадется вдоль позвоночника.
— Взгляни, — следует лаконичный ответ.
Раскрываю папку, читаю название, выведенное каллиграфическим, идеально красивым почерком и невольно кривлюсь. Почему по-русски? Неужели зря немецкий учу?
— Звучит немного сопливо, — признаюсь честно.
— Согласен, — ухмыляется.
— Только не говори, будто там твой тайный дневник, который ты ведешь с первого дня нашей встречи, методично записывая туда все свои трепетные переживания.
— Ну, в какой-то степени, — протягивает задумчиво.
— Господи, Алекс! — восклицаю с ужасом.
— В кого ты превращаешься? В кого я тебя превращаю?!
— Хм, — выразительно закатывает глаза. — В хорошего человека?
— Нет, — бормочу сдавленно. — Только не это. Кто будет надирать зад гребаному лорду Мортону? Кто подарит нашему сыну власть над этим долбаным миром?
— Разве добро не побеждает зло? — изображает истинное изумление.
— Вот не идет тебе доброта, — удрученно качаю головой. — Совсем не идет.
— Ты сперва прочитай, — советует елейным тоном.
