Только перед мужем ты будешь раздвигать ноги бесплатно по первому его требованию. Пьяный ли он, грязный ли он — ляжешь под него как милая. И в чём разница?
— Мужа бы я любила! — возразила девушка.
— Ах, любовь! — притворно вздохнула я. — Ну, куда же без неё. Ты думаешь, я не любила?
Вика молча уставилась на меня. ""Любовь"" и ""Марго"" в одном предложении явно не укладывались в её голове. Тем более, та любовь, о которой шёл разговор — жертвенная.
— Я была замужем, у нас двое детей, — решила я поделиться с ней своим опытом.
Печальным опытом любви. — Он приходил домой и ложился на диван. Я обязана была после работы следить за детьми и вовремя поставить перед ним горячий ужин. Он же был вольный художник. Никто не покупал его картины, но он упорно целыми днями торчал в мастерской или дома. Дохода от него не было никакого, но я любила его… О да, как же я его любила! Боготворила его. Я верила, что у него большое будущее и когда-то наступит тот миг, когда я смогу гордится своим мужем, своим добытчиком! Но это время все никак не наступало…
Я затушила сигарету и сделала глоток из бокала.
Вика слушала, открыв рот. Эти откровения были для нее удивительными.
Между тем, я продолжила свой рассказ:
— Я же работала обычной продавщицей в сети продуктов питания, таких полно у каждого дома. В конце смены ноги отваливались. Ничего не хотелось, но приходилось готовить, потому что детей кроме меня накормить было некому. Мысли, что муж поможет и приготовит еды для себя и детей, даже не приходило в голову.
И я, превозмогая усталость и злость на жизнь, пол ночи ещё стояла у плиты, а в семь утра снова на работу… И так бесконечное множество раз. А самое главное знаешь что? — спросила вдруг я девушку.
— Что? — отозвалась та.
— Что несмотря на усталость, мне частенько приходилось отрабатывать смену и в постели. Как муж потребует. Я любила его, но под конец семейной жизни мне просто стало всё это противно.
Я взглянула в глаза девушке:
— Вот она, твоя любовь. А ты думаешь, ты особенная? У тебя будет по-другому? Нет… Мужики все одинаковые.
Так не будь дурой, не повторяй моих ошибок и ошибок миллионов женщин. Это глупо — жить так, но кричать «зато я люблю!» Поверь мне, любовь не вечна, и на хлеб её не намажешь… Так возьми хоть деньги за свои труды, за то, что многие делают годами бесплатно, и тоже через силу. Будь умнее!
Повисла тишина. Молодая девушка обдумывала мой печальный опыт брака.
— Иди, девочка, — тихо произнесла я. — Подумай.
