Поиграем, мышка?

Только резко зажав ладонями рот, у меня получается сдержать испуганный визг.

Черт! Черт! Черт! Что за хрень вообще творится?! Что там говорил Рошад? Спрятаться? Где спрятаться?

Можно в шкаф, но рядом мой пылающий телефон, как указатель. Только стрелочки не хватает.

Под кровать? Все прячутся под кровать. Там будут искать в первую очередь.

Куда?!

В кладовку. Она у меня маленькая, тесная, но незаметная. Очень надеюсь, что незаметная. Темно же.

Я еще додумываю эту мысль, а ноги уже несут меня в коридор. Не добегая до кухни, принимаюсь нащупывать на стене нужную мне дверцу.

Вот она! Распахиваю...

И тут на улице что-то взрывается, заставляя меня подпрыгнуть на месте. Мамочки. Это что, за мной идут?! Там же охрана, Рошад говорил... они хоть живы?

Чуть ли не скуля от ужаса и головной боли, я забиваюсь в крохотную каморку. Закрываю за собой дверь, обламывая ногти. И замираю, прислушиваясь. Где-то в доме что-то грохочет, будто рушится. Кажется, на нижних этажах. Но я не уверена. Потом еще раз.

А потом... я слышу, как с грохотом распахивается моя входная дверь.

Зажимаю руками рот, зажмуриваясь до цветных пятен перед глазами. Давящее ощущение становится почти невыносимым.

Пусть это будет Рошад. Неважно, человек он, или нет. Пожалуйста, вселенная, пусть это будет Рошад, а не тот, от кого он приказал мне спрятаться.

— Мише-е-ель, — слышу я внезапно незнакомый голос. Совсем-совсем близко. И шаги. Неспешные. Уверенные.

Меня топит в удушающем чувстве смертельной опасности. Боже, кто это?

Только бы не выдать себя.

Ни звука. Ни вздоха. Ни шороха. Только бы продержаться. Рошад ведь сказал, что он близко.

— Где же ты прячешься, маленькая фуэнта? Выходи, все равно ведь найду, — тянет незнакомец, проходя в спальню.

Я слышу, как он ходит там. Видимо, ищет меня. Слышу, как открывается дверь в ванную. Шаги возвращаются. Надо было шкаф закрыть, чтобы там он тоже поискал. Пару минут бы выиграла.

Теперь идет в другую комнату. Там есть много мест, где я теоретически могла бы спрятаться. Большая тумба.

Комод. Книжный шкаф. Диван, за который можно было залезть. Балкон. Жаль, застекленный. Не выберешься через такой.

Я слышу, как он обыскивает комнату, переворачивая мебель. Зовет меня. Шаги снова приближаются.

— Ну что же ты, Мишель? Думаешь, он успеет тебя спасти? — проходя мимо каморки к кухне, язвительно хмыкает этот ненормальный. — Не успеет. Он никогда не успевает. Выходи, я не собираюсь тебя обижать. Я всего лишь заберу тебя себе.

ГЛАВА 18

Успокоил, называется.