Десятеро бойцов и я, одиннадцатый. Но я им был больше за наставника, правда. Сам я уже тогда был стар… тебе интересно?
— Продолжай, — кивнул я. Так хоть точно не усну.
— Тогда я, пожалуй, заварю кофе…
— Кофе? — удивился я.
— Да.. — с удовольствием кивнул старик. — Иногда оно попадается внутри Стены. В зёрнах. Сам я там уже давно не был, но кое-что осталось с тех пор…
С этим дед встал с дивана и медленно пошаркал к балкону.
Я с любопытством проследовал за ним.
Старик взял со стола погнутую вилку, ловко вогнал между досок на полу, подковырнул и отодвинул в сторону, открывая дыру наружу.
Внизу под нами плыли далёкие серые облака..
Затем он просунул руку в дыру, секунд с десять пошарил там, и наконец достал банку с зёрнами.
Интересно. Кофе оказалось совсем немного — на самом дне. К тому же, сам факт того, что он залез в свой тайник при мне, говорило о некоем доверии. Хотя откуда бы ему взяться — я для него незнакомец.
Я ничего говорить не стал. Дед вытянул из полки треснувшую ступку, всыпал туда горсть зёрен и принялся молоть вручную.
— В общем-то я был им кем-то вроде наставника. Да за домом приглядывал. Показывал, как копьё держать, как с врагом биться… славные были деньки.
— А сколько ты здесь, на Стене, дед?
— Не так долго, как кажется, — чуть улыбнулся он. — Где-то с начала прошлого цикла. Я проснулся здесь уже стариком…
— Погоди, что за циклы?
— А-ась? А-а.. циклы. Да… Так здесь отмеряют время между Ивентами. Иногда они идут пару сотен дней, иногда — пару тысяч. Никогда точно не угадаешь.
Смотри на луны, тогда и знать будешь, когда смерть придёт.
— Луны?
— Они начнут менять цвет в конце. И с каждой придёт один из всадников. Смерть, голод… ну, четыре апокалипсиса, да. Как-то оно так. Четыре босса ивента. Они зачищают башню и уходят до следующего.
— Зачищают? То есть убивают всех, или как?"
"— Почти всех, — кивнул дед. — Иногда кто-то выживает на цикл или два. В основном, проходчики, которые в тот момент будут глубоко в стене. Но тут ведь не угадаешь. Можно и жить там, а потом выйти за водой и попасться.
Всякое бывает.
Закончив молоть кофе, он достал старую медную турку, подошёл к окошку, открыл и щедро зачерпнул снега снаружи. Воде из крана он, похоже, не доверял.
Затем старик всыпал из ступки молотые зёрна, запалил плиту простой спичкой и поставил будущий кофе на огонь.
— И что, никто этих всадников не валил ни разу?
— Валили… как же без того. Да только раз, на сколько мне ведомо. Но то давняя история. Даже не история, нет.
