Предатель. Цена ошибки

Я уверена, что теперь всё наладится.

Но каждый раз мне так тяжело переживать наши ссоры."

"– Я не знала, что ты заглянешь к нам, Мариса, - улыбаюсь подруге, стараясь взять эмоции под контроль. – Тебе сделать чай?

– Не стоит.

Мариса нервно теребит край бордовой юбки. Поднимается, но затем резко падает на диван. И вот это заставляет нервничать ещё больше. Потому что подруга всегда была уверена в себе. Тихая и скромная, но никогда не пасовала перед трудностями.

Так почему сейчас ведёт себя так странно?

Нервно усмехаюсь от мысли, что Демид специально пригласил сюда подругу, чтобы провести мне интервенцию.

Хоть как-то убедить отказаться от практики в больнице.

Мариса была давним другом семьи. Демида, если откровенно, они с самого детства знакомы. А мы с ней сошлись в университете, где подруга училась на психолога. Мариса нас и свела, и помогала мне подготовиться к первой встрече с родителями Демида.

Она замечательная и бесконечно повторяла мне: «Демид как брат, знаешь», чтобы я не переживала лишний раз.

Но я даже не думала об этом. Вряд ли бы Мариса давала мне советы, если бы сама любила моего мужа. И Демид не стал бы идти против семьи, чтобы жениться на мне, а после изменять.

– Я скоро уйду из больницы, – обещаю до того, как они заведут привычный разговор. – Правда.

– Это больше неважно, – Демид качает головой, его голос безэмоциональный и пустой. Боже, что уже случилось? – Я хочу тебя познакомить с Марисой.

– Милый, ты ещё не очухался после вчерашней вечеринки? – усмехаюсь, но в душе скребётся сомнение.

Противное, гадкое, от которого у меня сердце замирает. – Я знаю Марису.

– Не знаешь. Позволь представить тебе – Мариса, моя жена.

Я прислоняюсь спиной к стене, чтобы не упасть.

Роняю сумочку на пол, ноги подкашиваются.

Кажется, это я не отошла от вчерашних посиделок.

Вот мне и мерещится всякое.

Не мог ведь мой муж сказать, что моя подруга – его жена.

Заторможено моргаю, всё внутри отказывается работать. Хватаю губами воздух, но в лёгкие он не попадает.

Задыхаюсь, следя за тем, как Демид притягивает к себе девушку.

Смотрит на меня с вызовом.

Взглядом, острым как бритва, ведёт по моему лицу.

А у меня внутри всё разбивается.

– Жена? Я не понимаю, – бормочу, действительно ничего не понимая. – Что происходит?

– Я с тобой развожусь, – бьет словами, пока я с последних сил сдерживаю слёзы. – Мариса заслуживает лучшего, чем просто быть моей любовницей.

Любовницей.

Быть.