Но почему-то в памяти всплывает незаконченный рисунок из ее мастерской. Там цветы, каких-то розово-сиреневых оттенков. Заказываю похожие.
Чувствую себя то мальчишкой, который безуспешно пытается завоевать девочку, то нашкодившим мужем, пытающемся выкупить прощение жены. Но ведь я ни тот, ни другой.
Доставка уже все привезла. Разбираю коробки на кухне. Цветы ставлю просто в вазу, оказывается, у меня она даже есть. Как-то не к месту дарить ей сейчас цветы. Глупо.
Очень долго не выходит из ванной.
С тобой все в порядке?
Подхожу к двери, стучусь, ложусь на нее спиной, прислушиваясь к звукам. Закрывает воду.
Там нет второго полотенца. Всегда забывает прихватить его. И ее мокрые волосы закапают сейчас все половое покрытие, как обычно. Иду за вторым, ловлю ее на выходе из ванной и протягиваю.
Молча забирает, обматывая волосы.
- Пойдем завтракать.
Идет через кухню в комнату, не останавливаясь у стола. Молча прихватывает мандаринку и проходит дальше.
Закидываю в себя кусок чего-то съедобного. И, стоя в проходе, наблюдаю, как она скидывает полотенце, надевает трусики. Те самые, с накуренными котами.
Мой взгляд жадно скользит по ее телу. На ягодице синяк… Приглядываюсь. На второй точно такой же. Это что? Делаю несколько шагов ближе. Но она уже прячет свое тело под одеждой.
Перехватываю пояс ее штанов, оттягивая вниз. Следы от уколов.
С возмущением вырывается, отскакивая от меня на полтора метра.
- А что это?.
..
Хмуро поправляет резинку.
- Ты заболела?
- Уже выздоровела.
Не представляю ее болеющей. В ней столько энергии было всегда.
А сейчас приглядываюсь при дневном свете — бледновата.
Чувствую себя виноватым почему-то. Хотя не я ее бросил, а она меня. И это она не захотела моей заботы, пока болела.
Рингтон ее телефона отвлекает меня. Он словно выстрел, и мы рывком поворачиваем на него головы. Звонит… Встречаемся взглядами. Она срывается с места, но я ближе.
И успеваю перехватить его первым.
Смотрю на экран.
Александр. Лет тридцати, солидный такой мужик, в белом костюме. Очень модно недобрит в барбершопе. Золотые запонки… Он за роялем. И я знаю и этот рояль, и штору, на фоне которой он сфотографирован. Бабуля…
«Совсем другой мужчина»…
Реально?!
Нет… Серьезно?!?
И только сейчас до меня доходит по-настоящему.
Другой мужчина?
- Это что такое?! - поднимаю я на нее глаза.
Телефон замолкает.
