Проданная ему

Папе о том, что случилось со мной, не говорили, о разводе сообщили. По-мужски скупо отреагировав на новость, ни слова не сказав, что думает по этому поводу.

— Может сам Новый год отпразднуешь со мной в Москве? — Руслан открывает багажник, а я замираю перед ним. Он предложил провести праздник вместе? Это значит, что мы не расстаемся?

— Почему в Москве?

— Умаевы пригласили, как-то было неудобно отказываться.

— Это твой друг?

— Хороший человек, — улыбается, видно, что этот Умаев ему нравится. — Если ты хочешь к родителям, я, конечно, не буду против.

Против? У меня возникает чувство, что Руслан поднял наши отношения на какой-то новый уровень, забыв меня поставить в известность. Я улыбаюсь, но хмурюсь, он обходит меня стороной и открывает дверку.

— Поехали, пока пробок нет.

Интересно, куда мы поедем. Возвращаться в квартиру, где все напоминает о кошмаре, не хочу. У меня есть накопления, если Руслан сейчас едет к себе, я попрошу его отвести меня в гостиницу. Не хочу задумываться о том, где сейчас Градовский, вздрагивать от каждого звонка в дверь.

Была б моя воля, уехала бы из города, а еще лучше в другую страну, но главный сдерживающий фактор — Лиза.

— Куда мы едем? — с Русланом тоже надо поговорить, понять, что он от меня ждет, и как мы будем дальше жить: вместе или врозь."

"— Домой, — смотрит на дорогу, а я на него. Что-то в нем было не то. Понимаю, что впервые вижу мечтательное выражение в его глазах. Удивленно приподнимаю брови, молчу. Через некоторое время замечаю, что мы выезжаем из города.

Хочу задать вопросы, но сдерживаю свое любопытство. Если Руслан не поясняет, куда едем, значит для меня это должно быть сюрпризом.

Сюрприз получается афигенный. Я, как идиотка вылетаю из машины, с открытым ртом иду по дорожке, которая ведет к дому. К дому, покрашенному в серо-дымчатую и белую краску, с темно-серой крышей. Приседаю на корточки и со слезами смотрю на большие окна, вижу, что там совсем пусто, нет никакой мебели. Все с чистого листа.

— Это… — у меня нет слов, я оборачиваюсь и смотрю на идущего Руслана.

Он держит в руках какие-то бумаги, ключи. Судорожно сглатываю, вытираю ладонями мокрые щеки. Это невероятно. Нет, это точно происходит со мной во сне, а не в реальности. Такое не бывает в жизни, только в кино.

— Это твой дом, Женя.

— В смысле?

— В прямом, — протягивает файлик, я беру его в руки, вчитываюсь, вскидываю на Руслана глаза. — Это твой дом. Официально, — кладет мне на ладонь ключи.