Прощай, предатель! (СИ)

В отличие от ужасных манер ведущего акушера-гинеколога, невролог держится со мной чрезвычайно внимательно и деликатно. Изучает показания приборов, задает мне вежливые уточняющие вопросы.

— Тошнота, головная боль есть?

— Да, шишка немного ноет и временами меня подташнивает, — тихо отвечаю я, беспокойно сжимая и разжимая пальцы. От понимания, что со мной что-то не так, очень не по себе.

И безумно... просто безумно хочется увидеть новорожденного сыночка. Моего маленького Васю-Василька...

О нем постоянно напоминает ноющая от постепенно прибывающего молока грудь.

— Серьезных повреждений нервной ткани не наблюдаю... — задумчиво бормочет под нос невролог, рассматривая снимки. — У вас сотрясение мозга, Даша. Сам ушиб пройдет быстро... и остается надеяться, что последствий не будет. Точные прогнозы дать не рискну. Мозг — это слишком малоизученная область в медицине. Понаблюдаем вас несколько дней, проведем когнитивные тесты, дадим организму самому адаптироваться. Если спутанность сознания пройдет в течение суток, вероятность восстановления без дальнейших проблем высока.

— Нет...

— Вас привезли сюда без мобильного и без сумки, это наводит мысль на ограбление. А номер телефона — любого, — у вас не всплывает? Хотя бы своего?

— Извините, — отворачиваюсь, чувствуя себя совсем тупой. А еще мне крайне некомфортно общаться с врачом в полулежачем положении с комком больничной пеленки, пропитанной послеродовыми выделениями между ног.

Вот бы в душ сходить! Но пока еще не разрешили.

— Не извиняйтесь, Дарья, — говорит невролог. — Вы ни в чем не виноваты. Постарайтесь искать воспоминания без напряжения, как бы вскользь. Это залог успешной реабилитации.

В дверь стучат, и через щель заглядывает моя санитарка. Невролог ей улыбается, и сквозь его приветливость проступает легкая жалость.

— Здравствуй, Люся. Ну как ты? — спрашивает он. — Сегодня последний день?

— Да, Сергей Иванович. Пойду через пару часиков."

"— Ну счастливо тебе! Не раскисай только, выше нос. Внуками вон займись, хобби заведи.

— Повырастали внуки, — вздыхает Люся. — Неинтересно им. Жила б в деревне, еще куда ни шло, приезжали бы ко мне на каникулы, ягоды-грибы собирать, в речке купаться. А так... — расстроенно махает рукой, — ... какой им интерес в городские трущобы к старухе мотаться?.. Ладно, вы-то сами как, Сергей Иваныч, закончили с девочкой? Время кормления у нас...

— Мне принесут сына? — оживленно вскидываюсь я.

— Да, милая, но пока ненадолго.

Новость окрыляет.