Прости за мою любовь

Тянусь за кофе. Почему-то пошутить насчет яда в напитке мне в голову мысль не пришла.

– Потерплю тебя немного, а то, боюсь, не вывезу двенадцать детей в лагере один.

Хочется бросить кекс в довольное лицо Морозову.

– Поддерживаю имидж. Ешь кекс, все с ним в порядке.

В подтверждение своих слов парень тянет через стол руки и хватает мой кекс. Наблюдаю обалдевшим взглядом, как Кирилл надкусывает маффин и возвращает его мне.

– Теперь твоя очередь.

– Э-э-э. Спасибо. Я передумала и хочу шоколадный.

Следующие пять минут мы пьем кофе в абсолютной тишине.

Просто смотрим друг на друга, изредка улыбаясь. На моих губах собирается пара крошек после неравной борьбы с кексом, который я все же съела, и я беззастенчиво их облизываю. Взгляд Кирилла тут же пикирует с моих глаз на губы. Я чувствую, что краснею.

Там все так ужасно? Чего он так смотрит?

– Что? – не выдерживаю и спрашиваю.

Морозов встряхивает головой, запуская руку в свою длинную челку, откидывает ее с лица.

– Ничего. Я был в профкоме, Захарка сказала, что ты подтвердила поездку в лагерь только сегодня.

Ты думала не ехать? Это из-за меня? Ты вроде грезила этим лагерем, – хмурится Кирилл.

– Нет. – Я отставляю кофе и кладу руки на стол, сцепив их в замок. – Все зависело от того, как я буду себя чувствовать и впишется ли лагерь в мой график. У меня помимо основной учебы есть еще дела.

– Пока нет. Времени не хватает. У меня три раза в неделю немецкий и два раза английский. Подтягиваю знания как могу. Иногда в голове образуется такая каша.

 – Тихо смеюсь, Кирилл тоже улыбается.

– Зачем тебе немецкий?

– Помнишь, я говорила, что мой отчим уехал туда по работе? Так вот, я тоже собираюсь когда-нибудь туда перебраться.

– Работать? – хмурит темные брови парень напротив меня.

– Возможно, работать, возможно, учиться.

– После того как закончишь университет здесь?

– Я еще не решила, – честно отвечаю. – Мне там придется поступать заново и только на платное. Я еще не решила, стоит ли тратить время и заканчивать этот вуз.

Морозов хмурится еще сильнее, пальцами почесывает подбородок и подается вперед. Отзеркаливает мою позу, складывая руки на столе. Нас разделяют небольшой кусок стола, полупустые стаканы с остывшим кофе и годы моих невзаимных чувств.

– Меня заставила вернуться в университет, а сама хочешь бросить? – тихим шепотом спрашивает Морозов, неотрывно глядя мне в глаза.

– Это другое. Ты хотел на все забить. У тебя остался один год.