Простушка на одну ночь

Никогда… Всегда свои деньги имела, даже семье помогала… У меня… всегда были свои деньги, пусть небольшие, но я работать рано пошла. Я всегда… — слов не хватает.

— Значит, муженек наследил. Да? Он не только оскандалился, но и серьезно задолжал! Может быть, даже на бабки кинул, не только сомнительные сделки закрывал. Я прав?!

Разворошил мою жизнь, как будто выпотрошил!

— Хватит с меня вопросов за пределами игры. Моя очередь задавать вопросы… И отсядь. Навалился… Как к другану какому-то.

— А что? Надо было прижаться к тебе, как к шлюхе, которой ты не являешься?

“Или как к девушке, которая нравится!” — вертится на языке.

Но очевидно, я ему не нравлюсь. Не больше, чем все остальные девушки. Просто дырки для развлечения.

— Давай! Ну же… Спроси у меня что-нибудь… Острое.

— Сам напросился. Что у тебя за трения с отцом?

Марсель мрачнеет, щедро наливает себе в бокал и молча выпивает.

— И все? — спрашиваю разочарованно.

— Да. Все. Моя очередь задавать вопросы.

— Что?! Снова?! Почему?! — возмущаюсь. — Я только что отвечала.

— И я. Не ответил — выпил. Такие правила. Все честно… Теперь мой вопрос. Хочешь, я тебя поцелую?

Что же это такое? Провокационная игра! И слишком пьяная… Я уже не вывожу этих правил, смыслов, даже ровно держаться не получается.

— Что? — внезапно начинает смеяться Марсель. — Пипить? Это что такое?! Пи-пи? Или пи-пи и пить?

— Пить. Пить буду. Отвечать не стану!

Я машу Марселю, мол, наливай. Он щедро плещет в бокал. Выпиваю залпом. Уже не печет, горячая жидкость мгновенно вспыхивает огоньком в желудке.

Меня развозит. Слишком много выпила. Хочется закрыть глаза. Опускаю веки и ловлю полеты на каруселях.

— Значит, хочешь, чтобы я тебя поцеловал, — звучит голос Марселя совсем рядом.

Мужские пальцы ложатся на мое лицо. Марсель поворачивает меня к себе.

Не могу держать глаза открытыми: комната кружится, становится только хуже.

Закрываю глаза. Ресницы дрожат.

Горячее, спиртное дыхание Марселя обжигает мои губы.

Жаркие выдохи. Едва ощутимые касания, от которых внутри все взрывается.

Нет, наверное, я просто… слишком много выпила. Поэтому почти не чувствую его поцелуи.

Иначе и быть не может. Не верится мне, что он может быть настолько нежным.

Я тону. Тону безнадежно…

Но он вытягивает меня на поверхность нежными поцелуями. Спасает. Надежду дарит этими ласковыми, теплыми касаниями.

Меня тянет вверх. Кажется, я снова тихонько плачу, но теперь от приятных ощущений.

— Елена-Сирена, — тихо посмеивается Марсель.