Развод. Мне (не) нужна твоя любовь

Я выключаю свет, забираюсь в огромную кровать и… лежу в темноте гостиничного номера. Сон никак не идет. Ворочаюсь с боку на бок, пытаясь найти удобное положение, а оно все не находится.

В голове разрозненным роем кружатся воспоминания счастливых моментов нашей совместной жизни, но все они теперь окрашены горечью.

В какой-то момент я все же проваливаюсь в объятия Морфея и просыпаюсь от звонка будильника. Моргаю, стряхивая остатки сна, и потягиваюсь в кровати.

Потом начинается привычная рутина: душ, макияж и утренний кофе, чтобы взбодриться.

Не успеваю сделать и пары глотков, как телефон вибрирует. На экране высвечивается имя Артура, и я тяжело вздыхаю.

Ждал, бедняга, до утра. Терпел, превознемогал. И сейчас наверняка звонит не за тем, чтобы просто пожелать мне доброго утра.

Решаю смалодушничать и не отвечать, чтобы не портить себе настроение на весь день, но муж поразительно настойчив. Я сдаюсь на пятом подряд звонке, когда включается тревога: вдруг что-то случилось?

— Да, — снимаю трубку.

— Привет.

Голос Артура звучит неестественно миролюбиво.

Чего это он такой добренький? Где крики, давление и моральный прессинг?

Совсем не к месту в голове голосом Алисы из навигатора звучит: «Маршрут перестроен»."

"Потом до меня доходит суть вопроса: похоже, он не в курсе, что я здесь работаю, а не отдыхаю, однако разубеждать его не спешу.

— Нормально, — отвечаю коротко.

— Как у тебя дела? — все так же миролюбиво интересуется муж.

Внутри меня поднимается раздражение.

Серьезно? Он мне изменяет, говорит, что ему на фиг не уперлась моя любовь, отправляет двадцать лет брака коту под хвост, а потом спрашивает, как мои дела?

Цвету и пахну, блин!

— Что ты хотел? — отвечаю вопросом на вопрос.

— Поговорить.

— Это не потерпит несколько дней?

— Нет.

Ну, кто бы сомневался.

— И о чем ты хотел поговорить? — уточняю.

— О нас. Я хочу, чтобы мы…

— О нас? — обрываю я мужа на полуслове. — Нас, Артур, больше нет!

— Ева, мы столько лет вместе, у нас дети. Неужели ты готова все это перечеркнуть?

— Это ты все перечеркнул, не я.

— Я знаю, что совершил ошибку.

К горлу подкатывает тошнота от этих пафосных слов.

— Ошибка, милый, это когда ты случайно разбил дорогую коллекционную вазу, нечаянно забыл ключи от машины в салоне и тому подобное. То, что ты сделал, это никакая не ошибка, это выбор.

Ошибся он, ага.

Переспал со своей рыжей и почесал затылок с фразой «ошибочка вышла». А потом повторил этот увлекательный процесс фиг его знает сколько раз.