Развод Пиковой Дамы

Хорош, черт! Хорош в любом прикиде, будь то дизайнерский костюм, джинсы с водолазкой или униформа спасателя, а уж без одежды… Я незаметно сглотнула и облизнула внезапно пересохшие губы. Опять меня понесло не в ту степь!

— Инга, ты где была⁈

Карие глаза Марка стали совсем темными, почти черными. Он жрал меня взглядом, и… да, точно! Сделал глубокий вдох, подойдя совсем близко, словно обнюхивал, выискивая посторонний запах, запах другого мужчины.

— Отдыхала. А что, нельзя было? — я спокойно переложила сумку с вещами в левую руку, а правой достала из кармана ключи от квартиры.

— Ты была с ним! — обрушил на меня обвинение Баженов. — С ним, Инга!!! Я тебе сказал, что ты моя, а ты поехала с ним в Питер!

С каждым словом голос Марка становился все громче, а процент злости рос, как на дрожжах. Это что, сцена ревности⁈ Я открыла рот, чтобы задать парочку наводящих вопросов, когда из подъезда вышла соседка Мария Ивановна — божий одуванчик и первая сплетница подъезда — и неспешно устроилась на лавочке, словно заняла место в первом ряду и приготовилась насладиться представлением.

— Добрый вечер, Ингуля. А я подышать свежим воздухом перед сном вышла. Вы что, ссоритесь? Он к тебе пристает? Может полицию вызвать?

— Добрый вечер, Мария Ивановна, — моментально отозвалась я, глядя на то, как при словах о полиции из груди Баженова вырвался сдавленных хрип то ли возмущения, то ли гнева. — Нет, не пристает. Все в порядке.

Последняя фраза была адресована Марку. Если он хочет поговорить — мы поговорим, но устраивать разборки на глазах «благодарной публики» в лице соседки я была не готова. Сегодня четвертый этаж казался бесконечной высоким и далеким, а количество ступеней не подлежало счету. Дыхание Баженова, его взгляд обжигали спину. Ничего, на моей территории разговор пойдет по моим правилам. Открыв дверь квартиры, я сразу прошла в комнату: оставаться рядом с огнедышащим мужчиной в тесной прихожей было не то, чтобы страшно, но слишком тесно.

— Говори, я тебя слушаю.

Он отвлекся. На мгновение, на несколько секунд, пока оценивал мое убежище. Да, не дворянское гнездо, господин Баженов, и не апартаменты в элитном доме. Не пентхаус на пятидесятом этаже. Да, без дизайнерского ремонта и итальянской мебели, без плазмы на всю стену и без панорамных окон с видом на парк. Двушка в хрущевке. Но. Это. Моё.