Развод. Расплата за обман (СИ)

Даже не претензий, нет… На них я больше не имею права. Просто мысли. Ядовитые. Причиняющие жгучую боль.

— Я заказал еды, — начинает он суетиться, осознав, что не дождется от меня никаких объяснений. — Вроде все из этого можно кормящим. Но ты сама посмотри, если что.

— Спасибо, — киваю благодарно и присаживаюсь за стол.

— Давай я его подержу, — предлагает Марк. — Ты хоть поешь нормально.

— Столбиком, — предупреждаю строго и наткнувшись на недоуменный взгляд, показываю как следует взять малыша: — Так всегда после еды надо.

— Понял, — кратко кивает он и начинает расхаживать по кухне, сладко воркуя с сыном.

Я же вместо того чтобы есть, завороженно слежу за ними. Наверное, никогда к этому не привыкну. К его мягким интонациями, к этому взгляду, полному любви и обожания. К тому, насколько крошечным выглядит наш сын на фоне отца. Мне хочется остановить этот момент. Нарисовать точную копию происходящего и навсегда законсервировать в памяти. Потому что даже несмотря на то, что я полностью растворяюсь в происходящем, меня не покидает ощущение, что так будет не всегда.

— Нет никакой необходимости сидеть с нами целый день, — замечаю после завтрака. — У тебя наверняка скопилось много работы.

— Работа подождет, — пожимает он плечами. Старается выглядеть при этом непринужденно, но я знаю его слишком хорошо, чтобы не догадаться, что попала в точку. Его действительно ждет работа. И каждая секунда промедления стоит ему огромных денег.

— Я серьезно, Марк, — продолжаю настаивать. — Мы справимся. Младенцы только спят и едят в этом возрасте. Я скоро снова буду укладывать его на сон, да и сама тоже прилягу.

— Конечно, — с готовностью кивает он. — Тебе нужно больше отдыхать.

— Вот именно, — заявляю. — Но я не могу нормально расслабиться в присутствии… посторонних.

Его кадык заметно дергается от этих слов и Марк закусывает нижнюю губу. Уверена, если бы не сын в его руках, он бы сейчас сжимал кулаки до побелевших костяшек.

Ему явно не понравилось то, что я назвала его посторонним. Что ж… я тоже не в восторге от того, что он для меня стал именно таким. Чужим. Незнакомым. Больше не моим.

Входная дверь хлопает только спустя долгие полчаса. Все это время я просидела в спальне, не желая выходить и тем самым пытаясь дать Марку понять, что способна справиться без него.