Развод в 50. Муж полюбил другую (СИ)

Мурад смотрит на меня потрясенно: — Мама…

— Что? — я поднимаю на него взгляд. — Разве не этого хочет твой отец? Новой семьи, нового ребёнка?

Горечь переполняет меня. Я провела тридцать лет, поддерживая Рамазана, создавая уют в доме, растя наших детей. А он год назад встретил женщину моложе меня и решил, что я была лишь… привычкой.

В голове мелькают воспоминания: как мы с Рамазаном везли Мурада из роддома — такие юные, испуганные, счастливые. Как праздновали его первый день рождения, как учили его ходить… Неужели всё это ничего не стоило для него?

— А сколько ей лет, этой… Зумрут? — спрашиваю я, и имя женщины жжёт мне язык.

Мурад отводит взгляд: — Тридцать два.

Меня будто окатывает ледяной водой. Тридцать два. Она старше моего старшего сына всего на три года. Моложе меня на шестнадцать лет.

— Она работает в его компании? — я продолжаю задавать вопросы, хотя каждый ответ как удар кинжалом.

— Да, в финансовом отделе. Папа говорит, она очень умная.

Конечно. Умная молодая женщина.

— И что теперь? — спрашиваю я, поднимаясь со стула. Ноги дрожат, но я стою прямо. — Ты пришёл убедить меня вернуть твоего отца? Или сказать, что я сама виновата?

Мурад растерянно смотрит на меня: — Я просто хотел, чтобы ты знала правду. И чтобы ты не сдавалась.

— Сдавалась? — я горько усмехаюсь. — Твой отец год встречался с другой женщиной, она беременна, и он счастлив с ней. Что именно ты предлагаешь мне делать? Бороться за мужчину, который меня не любит больше?

Комната начинает кружиться перед глазами.

— Тебе нужно присесть, — мама подходит ко мне, обнимает за плечи. — Мурад, принеси воды.

Сын бросается к кувшину на столе, наливает воду в стакан, протягивает мне. Я делаю глоток, но вода кажется безвкусной, как и чай до этого.

Мурад садиться рядом, заключает мою руку в свои широкие ладони.

— Я надеялся, что папа вновь станет прежним, — Мурад выглядит таким несчастным, что мне становится его жаль.

мы всегда надеемся н лучшее, а в итоге получаем… то, что получаем. Не исправить уже сделанного.

— Ты не причинил бы мне боль, — говорю я тихо. — Бывает так, что любовь уходит, мальчик мой, — ставлю стакан на стол и треплю своего старшего сына по плечу.

Мурад молчит, и в этой тишине я слышу правду: мой сын разрывается между любовью к обоим родителям.