— Очень давно я не слышал этого, а ты, надо сказать, часто говорила, какой я дурак.
Я пребываю в растерянности, потому что не могу понять, что сейчас происходит. Это очередная порция претензий к бывшей жене или ностальгия?
— Вроде дураком называла, а я себя таким не чувствовал.
Я, наконец, понимаю, о чем он ведет речь.
Все эти мои “дурак ты, Воронин” я всегда говорила в веселых и беззаботных моментах, в которых было много привязанности, смущения и тепла.
— Неожиданно, да? — Виктор переходит шепот. — Дураком для тебя перестал быть.
Вроде как, радоваться надо.
— Ты вообще не из тех людей, которые легко радуются жизни.
— А ты? — вскидывает бровь.
— И я, — закатываю глаза. — Тут и спорить не буду. Ладно, — похлопываю его по плечу, — я пойду.
Только я хочу я развернуться, так он сжимает мою ладонь.
— Что? Галстук не верну, — хмыкаю я.
— Я срочно придумываю причину, по которой ты согласишься пообедать со мной, — сжимает мою ладонь крепче.
— Что-нибудь придумывается?
— Нет, — серьезно отвечает он.
Вот стоим мы и смотрим друг на друга.
Тоже сжимаю его ладонь в ответ. Холодный ветер треплет мои волосы и подныривает под шарф.
— Целуй ее уже, — кто-то тяжело вздыхает в стороне.
Дворник. Стоит в двух шагах от нас, опершись о черенок лопаты, и поправляет шапку на лбу, устало вздыхая:
— Целуй. Долго будешь сиси мять? Она же все готовенькая стоит. Румяная, глаза блестят, а ты что?
— Мы в разводе, если что, — цокаю я."
"— Да ты что? — дворник усмехается. — А не насрать ли?
— Вы довольно грубо выражаетесь, — охаю я.
— Да жизнь вообще не нежная, — цыкает. — Мне снег вот надо чистить, а вы тут уже минут пять стоите и друг на друга смотрите. Хотел матами погнать, но думаю, подожду развязки, а она никак не наступает.
— Да я тоже тут жду, — вздыхает с другой стороны старческий голос. — Встали посреди дороги.
Перевожу взгляд на полненькую бабульку в белом пуховике. У ее ног зевает черный лохматый пес. Ему тоже надоело ждать.
— Ой, простите, — виновато шепчу я, отступаю и тяну Виктора за собой.
— Что-то мы отвлеклись.
— Ясно, развязки, — бабулька смотрит на дворника, — мы с тобой не дождемся, — проходит мимо, и пес лениво следует за ней. — Отвлеклись, ага.
— А это, случайно, не ваш пес, дорогуша, срет у клумбы? — дворник подозрительно щурится на нее.
— Нет, — вскидывает подбородок. — Не мой.
— Я придумал причину, по которой ты пообедаешь со мной, — шепчет мне на ухо Виктор, и я вздрагиваю. — Причина простая, Машуль…
— И какая же? — поднимаю взгляд.
