Развод.com

Обняв его руками, утыкаюсь лицом во влажное плечо. Повернув голову, Рома ведет губами по моему виску, лбу, ловит взгляд.

Я улыбаюсь.

— Как прошли дебаты?

— Нормально. Откуда знаешь? — хмурится непонимающе.

— Я звонила тебе. Хотела обсудить статью в «Глянце», — проговариваю, стараясь не допустить в голос негативных ноток, — Трубку взяла твоя помощница. Ульяна...

— Чёрт.... — выругивается хрипло, — Поэтому у тебя резко испортилось настроение?

— Поставь себя на мое место, Ром. Как отреагировал бы ты, если позвонил мне, а тебе ответил бы.

... Денис.

— Даже думать не хочу об этом, — упирается лбом в мой и болезненно морщится, — Я понял, Наташ. Пиздецовая ситуация. Я решу.

— Да, реши, пожалуйста. Ты же знаешь, как я... ну, в общем, ты же помнишь...

— Помню, Гайка. Обещаю, я все решу. Тебе не о чем беспокоиться, клянусь.

— Я хотела бы, чтобы ты ее уволил.

Он молчит, а я решаю пока не выдвигать ему ультиматумов. Жмусь ближе и получаю от мужа короткий поцелуй в нос, после чего он осторожно меняет нас местами и кладет мою голову на свою грудь.

Я счастливо жмурюсь, потому что вижу, как жадно Рома ловит мои эмоции, как внимательно слушает и, что особенно приятно — учится слышать.

— Наташ.... Тот Краснов звонил? — спрашивает вдруг.

— Звонил, — отвечаю честно, — Я взяла трубку и сказала, что меня их предложение не интересует.

— А он что?

— Не знаю, Ром. Я сделала, как ты просил. Не стала его слушать, отключилась и отправила контакт в черный список.

— Умница. Правильно сделала.

Он планировал то интервью не из благих побуждений.

— Правда?! — восклицаю я.

— Правда, Наташ. Тебя там задавили бы провокационными вопросами, а потом смонтировали материал, который вызвал бы необходимый им скандал как раз накануне выборов.

— Кому это нужно, Ром? Ты узнал, кто за ним стоит?

— Есть догадки. Но мне нужны еще доказательства.

Глава 43. Роман

В офисе царит удушливая атмосфера. Воздух такой спертый, что даже гудящие кондиционеры едва справляются. Скинув пиджак на стул, заваливаюсь в кресло и скрещиваю ноги на столе.

Полдня бродил по району ради пяти встреч с избирателями. Депутатский фитнес, не иначе.

Рассматриваю вспотевшее лицо своего политтехнолога, всю дорогу до кабинета пытающегося мне доказать, что мне необходима фотосессия с семьёй.

— Дай мне хоть что-то, — настаивает Митволь, впервые переходя на «ты». Нависает над столом и пытается прожечь меня взглядом.

Он в тупике. Я все понимаю. Рейтинги оставляют желать лучшего.