Развод.com

Юристы арендодателя попросили внести пару правок, а я настояла на протоколе разногласий, как ты учил. Пока все оформляли, немного задержались.

— Я не об этом, — прерываю, скрещивая пальцы. — В общем, Уль.... Хочу тебе сообщить, что я нашел для тебя новое место.

— Что это значит, Ром?

— Гафт согласился взять тебя в качестве секретаря, — твердо, с ровной улыбкой сообщаю. — В заработной плате ты не потеряешь, а с учетом дальнейших перспектив место даже лучше, чем у меня. Олигархом я с политикой вряд ли стану.

— В смысле? — она нервно облизывает губы и смотрит сначала в ежедневник, а потом на меня.

— Ты ведь все поняла. Зачем переспрашиваешь?

— Я сделала что-то не так, да? Тебя не устроило? Скажи, что, и мы это решим.

— Дело не в этом. Просто так надо. Ты отличный сотрудник, не переживай.

— Это из-за твоей жены, да? — она вскакивает. — Ты серьезно увольняешь меня из-за прихоти Наташи?

— Успокойся, — грубовато бросаю. — И сядь.

— Просто не верится, что ты на такое способен.

— Я знаю. Ты молодец, Уль.

— Но.… — всхлипывает. — Это не честно!!!! Несправедливо по отношению ко мне. Из-за какого-то звонка.

— Ты нагрубила, — осекаюсь, подхватывая со стола каучуковый мяч, и кидаю его в стену. — Нагрубила моей жене, — поймав, грозно смотрю на помощницу.

— Я ей не грубила, — она с обидой в голосе защищается. — Я вообще никогда и никому не грублю.

Ульяна, топая каблуками, срывается с места, а я снова вижу Митволя. Прекрасно, твою мать. Просто день открытых дверей.

— Ты хотел межгалактический взрыв, Березовский? — Кирилл бесцеремонно вламывается в кабинет и быстрым шагом направляется к столу. Возбужденное лицо похоже на белый, смазанный жирным маслом блин. — Вот и он. Полюбуйся.

— Кто он? — устало спрашиваю.

— Взрыв, блядь. Такой взрыв, что охуеем отписываться. Кровью здесь все сейчас умоемся. Теперь тебе выборы даже в Австралии не выиграть. Даже в Хогвартсе, твою мать.

Я спокойно кидаю в последний раз мяч и с легкой иронией смотрю на своего политтехнолога. Забавный. Еще с утра он мне вежливо выкал, а теперь орет как потерпевший и трясет перед носом глянцевым журналом. Разгон, прямо скажем, как у спортивного болида на «Формуле».