— Матвей! Как так? Оставь в покое эту женщину! Их будет много, а брат один! Я думала, вы в отношениях с Агатой…
Качаю головой.
— С Агатой у нас ничего нет. И никаких многих женщин у меня больше не будет.
— Матвей, я очень разочарована…
— Я понимаю.
Да, черт возьми, я все прекрасно осознаю. Преодолеваю желание поехать в особняк и уткнуться в две светлые макушки. Еще несколько дней назад я договорился о встрече с человеком, которому должен мой отец. Отвертеться не получится, там серьезные люди, и у них свои законы.
Я слишком хорошо знаю тот мир. А я теперь должен быть максимально осторожным.
Еду на закрытую охотничью базу в области. Здесь отдыхает нужная мне персона, и мне будет уделено тридцать минут времени. Мне в принципе больше не нужно, посмотреть человеку в глаза и узнать о сроках. С пробками успеваю тика в тику. Хорошо, что дома мы так оперативно поскандалили.
Накатывает черный юмор. Трясу головой, выхожу из тачки. Ко мне сразу подходят парни в теплых камуфляжных куртках, ведут на огороженную территорию.
Вижу два коттеджа, сбоку открытая терраса. Там стол, сидит мужчина возраста моего отца. Это и есть мой важный собеседник.
— Адмиралов? — кивает пожилой крепкий дядечка.
По-другому его и не назовешь. Седой, маленького роста. Пузо, обтянутое тельняшкой, зеленая фуфайка. На деревянном столе подан чай в русском стиле — самовар, варенье. Только булки явно приготовлены по европейскому рецепту.
— Да, я Матвей Адмиралов. Здравствуйте.
Он не встает, не подает руки.
— Садись. Прости, что-то спину прихватило.
Хм, да за свои бабки он купил бы себе новую. Но ожидать искренность в таких кругах не стоит.
— Спасибо.
Присаживаюсь на деревянный стул.
— И чай допил, опоздал ты.
— Ничего.
Он как-то резко перекидывается через стол и оказывается рядом.
— Долг отдай до нового года. Я и так долго за ним не шел. Надеюсь все время на человеческую порядочность…
Что я и хотел узнать.
— Я вас понял.
Дедок щурится.
— Ты похож на отца, гордый. Он любил себя и пожить красиво.
Поднимаюсь на ноги, засовываю руки в карманы.
Похоже, теперь у меня отовсюду будут торчать бумажки. Наощупь очередное письмо деду Морозу. Качаю головой.
— Я — не мой отец.
Снова звоню юристу. У них там целая контора с услугами для бизнеса. Прошу рассчитать, сколько еще понадобится денег, если я продам отцовский особняк. Вроде логично покрыть долг отца его же имуществом. Но все равно стрёмно — не успел поселить девочек, как продаю дом.
Решаю заехать по пути в клуб.
