Ретроградный меркурий (СИ)

А этот… женоненавистник, видимо.

- Как зовут-то тебя? - лениво прыгает на месте, разминая шею."

"- Яра… - надеваю беспалую перчатку на левую руку.

- Как тёлку, что ли, Яркой? - фыркает боец.

Мудак!

- Готов? - дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

- Всегда готов, - вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

- Не, ну правильно… - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. - А чо он девушке хамит?

- Так пойдёт, товарищ майор? - хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.

- Пойдет… Спускайся.

Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.

- Я принята?

- Слишком много эмоций, Диляра.

Незаметно закатываю глаза.

Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.

- Бля… - морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. - Зуб…

- Страховка покроет, - пожимаю плечами.

- Капитан я, - цедит он

- Мм… - ухмыляюсь едва заметно.

- И слишком много личного, - снижает голос Мансуров. - Вымораживать тебя ещё и вымораживать.

Вздох…

- Так я принята?

- Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…

- А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.

- Нда? - скептически. - Сможешь без поддержки родственников функционировать?

- Легко.

- Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?

- Так точно…

Глава 2 - Залёт

Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.

Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю…

Так… что я хотел от часов?

Бля, да я в дровину.

- Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!

Моя рюмка опять наполняется.

Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена…

Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..

- Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? - суют мне в руки рюмку.

- Яра где, не пойму. Должна давно быть.

- Ну сидим же пацанами нормально, нахера нам сюда баб?

- Э… За базаром следи. Я каблук, понял? Вьебу…

Я единственный женат из всей нашей небольшой компании.