Ретроградный меркурий (СИ)

Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий.

- Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил!

- Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал.

- Да было! Типа, вырастет породнимся.

- В упор не помню.

- А она в тебя влюблена была.

- Ну ё-моё. Поздно, братан…

- Поздно, когда гвозди забивают! А нам ещё, слава Богу, нет. Да вон же она! Лида! - кричит он девушке, смотрящей в окно.

- Ну нафига?.

- Ты чо, с сестрой моей не хочешь познакомиться?! - обиженно.

- Хочу…

Просто, Стас архи бестактный чувак со своим беззастенчивым сватовством.

Лида подходит к нам. Светловолосая, миловидная, смущенная.

- Лида - это Иван Зольников, братишка мой. Помнишь его?

- Помню… - бросает взгляд мне в глаза из под ресниц.

- Здравствуйте, Лида, - стараюсь внятно.

- Иван у нас единственный в Собре остался с учебки. Крутой чувак… Держи, - сует ей в руки рюмку. - За знакомство.

- Ой, я не пью же, - кокетничает Лида.

- Ну ладно тебе! Одну - это не пить, так … Полечиться. Садись с нами.

Пацаны пьяно и периодически вырубаясь играют что-то медленное в две гитары.

- А Лида учится в педе.

А выглядит младше, как школьница.

Изображение

Она смущаясь поправляет выбившуюся прядь. И я по ее коротким взглядам и рдеющим щекам вижу, что нравлюсь до сих пор.

И на мгновение забываясь в пьяном угаре даже ловлю от этого кайф. Девчонка то хорошенькая…

Улыбаюсь ей, чтобы не смущалась.

- Красивая у меня сестрёнка? - гордо.

- Красивая…

Мне становится как-то неуютно внутри, словно я не там, где нужно… А там где нужно, меня нет. И это очень плохо. Как дурное предчувствие.

Но я настолько в дрова, что не могу это ощущение утолкать ни в какие обстоятельства.

Словно я там, в прошлом, где мы ещё совсем молодые дурные пацаны. А вот всего моего настоящего ещё не случилось.

Лида выпивает коньяк. Морщится…

Откидываюсь в ротанговом кресле, прикуривая сигарету.

- Будешь? - протягиваю ей пачку.

- Я не курю, - улыбается.

- М… Молодец.

А я вот курю. Не вышло бросить.

Закрываю глаза. Гитара умолкает. Отрубились, наверное, наши музыканты. Голос Стаса, говорящего по телефону отдаляется. Меня начинает крутить на пьяных вертолетах.

Всё… Заберите меня. Домой хочу.

- Ой, Ваня… - чувствую, как ловит меня за руку, разжимая пальцы.

- М? - с трудом разлепляю веки.

- Сигарета истлела, брюки прожёг!

Стряхивает пепел с моего бедра, высоко в паху.