Реванш

- Я жила здесь, но недавно нашла ту хорошую квартиру и как раз хотела переехать. А тогда мне было просто стыдно везти тебя сюда.

Вижу, что он не верит, но мне все равно, пока я намеренно строю из себя дуру. Куклу – как он меня назвал.

– Сделаю вид, что поверил тебе, Вера, – он улыбается, но его пальцы сильнее сжимают мой подбородок. - Почему не отвечала на звонки? - спрашивает так, будто я принадлежу ему.

– Я не слышала. – Дергаюсь, пытаясь вырваться из его захвата, но он не отпускает. Тянет к себе и впивается в мои губы, больно, не просто целует, а словно что-то требует.

Я знаю, что ему нужно, но сейчас не могу этого дать. Все же отстраняю Юнусова от себя, упираясь ладонями в его твердую грудь. – Не надo, не сейчас. Я не одна…

Алан тяжело дышит, убивая меня темнеющим черным взглядом.

– А с кем ты? - вкрадчиво спрашивает он, вновь дергает меня на себя, прижимая к своему телу.

Одной рукой стискивает талию, а другой зарывается в волосы, сжимая их на затылке.

– У меня девочка, соседка, она спит.

У нее умерла бабушка, а матери сейчас некогда. Поэтому давай перенесем нашу встречу на завтра.

– Как печально, сейчас расплачусь, – ухмыляется ублюдок. – Ты ещё и сердобольная. Алан резко отпускает меня, подходит к двери в зал, открывает ее, заглядывает в комнату, убеждаясь, что там ребенок,и прикрывает за собой дверь.

– Отправь ее домой! – он не проcит, а приказывает. Кажется, что этот мужчина не способен на просьбы.

– Не могу, ее матери нет, а oна боится одна.

Прохожу на кухню, слыша, как Алан идет за мной.

Прикуриваю сигарету, облокачиваюсь на подоконник, смотря, как этот холеный мужик морщится от вида захудалой квартиры. Он снимает пальто, откидывая его на диванчик,и обращает внимание на мой ноутбук на столе. Стаpаюсь быть спокойной и медленно курить, не показывая всплеска волнения. Если он заглянет в ноутбук – мне конец.

– Значит, наше свидание состоится на этой кухне, - говорит он и вновь подходит ко мне. Нагло выхватывает у меня сигарету, затягивается, удерживая в себе дым , а другой рукой обхватывает мое лицо, водя большим пальцем по щеке.

– У тебя тушь потекла. Плакала? - спрашивает он, выдыхая дым мне в лицо.

– Нет, - лгу я, - просто спала.

– Плакала, – констатирует он, вновь затягиваясь моей сигаретой , продолжая с нажимом водить пальцем по моим щекам. - Ты даже сейчас красивая : растрепанная, с потекшей коcметикой, – каждое его слово выпускает порцию дыма в мое лицо, и между нами образуется легкая дымка.