- Эй, ничего что он муж мой законный? – шиплю на подругу. Так грозно, что сама себя боюсь. Что это на меня нашло?
- Лерусь? – Стася откидывается на спинку стула, чтобы оказаться как можно дальше от меня. И прищуривается ехидно. – А ты что… Влюбилась в него?
- В кого? – изображаю дурочку."
"Не хочу признаваться, а лгать не могу.
- Сама знаешь, - цокает игриво. – В супруга своего. Бандитской наружности, - не может сдержаться, чтобы не подколоть.
- Тш-ш! – шикаю недовольно на нее. Отмахиваюсь. – Неважно.
Он же не знает, что я… это я, - путано объясняю. – У него невеста своя есть. Та самая, которая не успела за него выйти замуж.
- Ну-у, кто не успел, тот опоздал, - закатывает глаза Стася. – И вообще, что с тобой, Лерусь? Когда тебя такие мелочи останавливали? – облокотившись о стол, подается ближе ко мне. – Брак у вас заключен? – киваю. – Штамп есть? – дублирую жест. – Ну и все! Плевать на бывших невест! Хватаешь свое и никому не отдаешь!
Медлю пару секунд, анализируя ее слова, и срываюсь на смех.
Она ведь шутит?
- Я серьезно вообще-то, - хмурится Стася. И я проглатываю очередной смешок.
А ведь она права. Все в моих руках. По крайней мере, попробовать стоит. На кону – мое будущее и… любовь. Единственная. Почему я отдавать это должна без боя?
- Да! Я все ему расскажу, - внезапно на меня снисходит озарение. А подруга одобрительно хлопает в ладоши. - Сегодня же правду открою!
Мало ли, что я старшему Туманову обещала! Я же девочка: дала слово и тут же забрала.
И паспорт попрошу вернуть. Потому что… развода не будет!
- Елки, а муж-бандюган знает, где ты? – внезапно вскрикивает Стася, озираясь насторожено. - Не приедет ненароком? – нервничает так, что руки дрожат.
- Хм, нет, - наблюдаю за ее лихорадочными движениями. - Во-первых, ему не до меня. Он на работе, - выдерживаю паузу, задумавшись. - Правда, утром прочитал твою записку. Но мало ли студенческих кафе у нас в городе, ведь так?
- Сильно ревнивый? – виновато морщит нос подруга.
- Может быть, - вспоминаю, как футболка мужская в окно улетела. – Немного… - судорожно сглатываю. – Но он не настолько современный, чтобы к девочкам меня ревновать, - спасаюсь от страха сарказмом.
Не нравится мне наш со Стасей разговор. Интуиция вопит об опасности. И сердце в пляс пускается, рикошетит по ребрам, отбивая бешеный ритм.
- Да уж не к девочкам… - пищит подруга, отворачиваясь. - Идем отсюда, а? - вдруг предлагает.
