Семьдесят пять шагов к смерти

Но об этом знал лишь гость…

— Игорек! Как я рада. Ты что без предупреждения? А вдруг бы меня дома не было?

— У меня ключ есть. Я бы тебя здесь подождал.

— Да, верно. Чай будешь? Да что спрашиваю, я сейчас…

— Мама, оставь, я сыт.

— Нет-нет… Как можно? Сейчас я на стол соберу, мы посидим, чаек попьем с вишневым вареньем. Ты ведь его любишь…

Игорь наклонился, обнял мать, прижал ее к себе.

— Ты что, Игорек? — что-то такое почувствовала она.

— Ничего, просто соскучился.

— Тогда я на кухню… Я сейчас. Ты отдохни пока, а то дорога дальняя.

Мать ушла, стала что-то доставать, накладывать и наливать в блюдца и розетки и говорить, говорить без умолку.

— А я ведь как чувствовала… Чувствовала, что ты приедешь. Даже соседке, тете Клаве, сказала… Мне и сон приснился… А ты даже не позвонил…

Игорь расслабился. Здесь ему было хорошо. Здесь он когда-то жил, здесь все ему было знакомо, даже запахи…

— Игорь Олегович? Вы очень хороший сын…

— Ваши старые знакомые. Неужели не узнали?

К сожалению, узнал. Теперь — узнал!

— В вашем положении не забывать о матери, приехать к ней, это очень достойный поступок.

— Что вам нужно от меня? — не сдержался, крикнул Игорь.

— Всё то же самое. Вы знаете…

— Игорь, ты что кричишь? Ты звал меня? — высунулась из кухни мать.

— Нет, мама, тебе показалось.

Мать пришла с чашками и блюдцами. Поставила на стол. Снова убежала на кухню.

— Ой, совсем забыла! Тут твои друзья приходили…

— Мои друзья? — удивился и одновременно напрягся Игорь.

— Да. Очень милые молодые люди. Мы с ними чай пили, они меня о тебе расспрашивали, о детстве твоем.

— Два дня назад. Еще просили тебе посылочку передать. Ой, где она? Куда я ее сунула? — Мать заметалась по комнате, заглядывая на полки и в шкаф. — Ага, вот она… — Протянула толстый конверт.

— Не знаю, мне сказали — ты поймешь.

Игорь осторожно вскрыл конверт. И вытащил… книгу. Детскую, в красочном оформлении, с цветными рисунками. Маршак. «Кошкин дом». Что за ерунда? Зачем ему книга? Тем более детская? Покрутил в руках, заметил высовывающуюся из книги закладку.

В глаза бросились отчеркнутые черным фломастером строки.

Загорелся… Кошкин… Дом…

Сволочи! Игорь отбросил книгу.

— Что с тобой, Игорек? Книжку уронил.

— Всё нормально, мама. Скажи, не могла бы ты некоторое время пожить где-нибудь…

— Не дома. Например, в доме отдыха. Или за границу съездить. К морю. Я бы купил тебе путевку.

— Что ты такое выдумываешь, Игорек! Ты же знаешь, я домоседка.