Сердце Проклятого

Но Христо был профессионалом, а профессионал никогда не убивает просто так. Или не убивает просто так преждевременно. В общем, сначала надо сделать дело, а дальше… Дальше посмотрим, кто круче!

— Пятьдесят три, — сообщил Христо.

На этот раз татуированный отозвался.

— Ну, ты просто, как часы с кукушкой, — сказал он со своим непонятным легким акцентом. — Не суетись, приезжий…

— Я начинаю работать.

— А я что? Мешаю? — пожал плечами Поль. — Начинай. Работай, тебе зачтется! Окно запомнил?

— Ну, и отлично! Второй попытки не будет.

— Знаю, — буркнул Христо, выходя из машины.

Привычным движением, будто бы он был не наемным убийцей, а дипломированным хирургом, лже-болгарин натянул на свои немаленькие ладони пересыпанные тальком резиновые перчатки.

— Я просто так, напомнил, — осклабился татуированный, но глаза у него не улыбались. — Попадешь в стену — будет просто фейерверк. Надо, чтобы влетело вовнутрь, тогда разнесет полбольницы.

Христо достал из багажника угнанной «субару» мощную короткую треногу, потом извлек на лунный свет массивную короткую трубу и водрузил ее на стальной штатив, похожий на трипод фотоаппарата.

Татуированный остался сидеть за рулем. Яблоко он доел, сложил очистки в бумажный пакет и теперь поглядывал на Христо, делая вид, что ему просто нечего делать. С места, где они установили треногу, до госпиталя было не то, чтобы далеко — для снайперского выстрела не дистанция, а один смех — метров сто-сто двадцать, но вот окно, в которое надлежало попасть, располагалось не под прямым углом к линии выстрела, что делало прицеливание задачей для профессионала.

Теперь Поль посмотрел на хронометр.

Лже-болгарин глянул на Поля недобро, но ничего отвечать не стал. Было уже не до того. Ноги трипода надежно упирались во все еще мягкий асфальт. Христо подогнал штатив по высоте, откинул прикрепленный непосредственно к трубе монокуляр и замер, прижав лицо к наглазнику.

— А твой напарник пунктуальный? — осведомился татуированный.

— Заткнись, — процедил Христо. — Работаем, мешаешь.

— Молчу, молчу… — отозвался Поль. — Тридцать секунд.

Со стоянки было отлично слышно дорогу. Рокот мотоциклетного мотора они услышали сразу же, как он возник из фонового шума — хороший байк голоса не скрывает.

— Он точен, — сказал татуированный. — Двадцать секунд…

Мощный «сузуки» под управлением Анри выехал из-за поворота.