Случайный ребёнок. Шанс на счастье
0 прочтений
Как и мои ноги на его талии. И его горячие ладони на бёдрах, скользящие под платье по ногам вверх.
Но не знаю, решусь ли продолжить. Руки трясутся, как и всё тело. Казалось бы, даже внутренности дрожат от страха.
Беркутов как будто чувствует это. Останавливается. Его лоб касается моего.
– Останови меня, если хочешь, – он что, читает мои мысли?
И что делать, если я не хочу? Тревога кричит об одном. Опасность. Горькая, едкая, портящая всю жизнь. И только здравый смысл, замутнённый похотью, и пару стаканов алкоголя говорят о предохранении.
Да, всё будет отлично…
Но вот это нормально? Переспать со своим бывшем, после всего? И при этом потом разойтись также, как и сделали эту ошибку? Легко и быстро?
Именно сейчас вспоминаются слова Дашки. Её поступок.
Ей вообще плевать. Она переспала с первым встречным.
А я не могу с Артуром! Из-за боязни!
Раньше было проще. До того, как я узнала, что у Артура это долбаное заболевание, а у меня нет никакого бесплодия, о котором мне втирали с самого детства.
Но ведь сейчас мы обо всём знаем. Не сделаем прежних ошибок. Так? И всё будет нормально…
– Но боюсь, я не смогу. Мир, я ждал этого…
– Только при одном условии, – закусываю губу, перебивая его.
Что я творю? Не могу угомонить бушующий огонь внутри. И там, внизу живота.
Алкоголь вперемешку с возбуждением накрывает.
– Ты предохраняешься.
– Не учи меня, как юнца, маленькая пакость, – и снова целует меня в губы, унося куда-то в пропасть.
Мне хватает его согласия. И своего желания.
Внутренний рубильник срывается.
Не понимаю, что происходит.
Я не сопротивляюсь в тот момент, когда он перемещает меня с коридора в спальню. Ласкает, сводя с ума и даря снова те забытые давно чувства.
И укладывает меня на кровать, снимая долбанное платье. Меня не волнует ни отсутствие лифчика, ни то, как я сейчас себя веду, касаясь пальцами его брюк.
Три года воздержания, боязнь секса… Это никуда не пропало.
Теряю счёт времени. Реальность не ощущаю. Я словно в вымышленном мире.
– Как же я давно хотел это сделать, – шепчет мне на ухо, заставляя прикрыть глаза от горячего дыхания и ладоней, раздвигающих бёдра. Не верю, что это происходит.
А вдруг я всё ещё в баре?
Перепила и лежу в отключке? А всё это – лишь сон?
– Все три года.
