Я же надеялась, что мне скинут данные в ноутбук, и можно будет анализировать их, сидя в беседке и мечтая о Данилевском…
Фу ты, в смысле, дыша воздухом и наслаждаясь красивым пейзажем. Все-таки, замок у Давида находится в очень красивом месте. Я нигде не видела такой сочной зелени и такого разнообразия ее оттенков.
Но видимо не судьба.
— Ладно, — поднимаюсь с удобного дивана, — здесь есть подходящая комната с письменным столом?
— Есть, — кивает нерешительно управляющий, — кабинет хозяина.
Но я не уверен, что там можно…
— Мне здесь можно все, — напоминаю на всякий случай, — показывайте его кабинет. Надеюсь, там есть балкон?
И в самом деле, в такой прекрасный солнечный день не очень хочется сидеть в унылых стенах кабинета. Но если нет балкона, может, получится открыть окно?
Селим провожает меня на верхний этаж одной из башен замка. Хм, красиво! Кабинет круглый, много окон, есть боковой выход на широкий балкон и выход к лифту.
— Мне нравится, — киваю управляющему, — несите ваши талмуды сюда."
"— Что, простите?.. — переспрашивает он.
— Книги учетные несите, — говорю нетерпеливо, и он испаряется. А я обхожу кабинет, с интересом рассматривая интерьер.
Оформление говорит о том, что я уже давно и так поняла — у моего мужа отменный вкус. Несколько стеллажей от пола до потолка забиты книгами. Достаю одну — какие-то значки и крючки вместо букв. Наверное, какой-то древний язык. Ставлю книгу обратно и поглаживаю потрепанные корешки.
Мне приятно касаться предметов, которых касались руки Давида. Кажется, будто каждый из них хранит тепло его рук.
Замечаю, что за большим письменным столом нет кресла. Правильно, за столом обычно Давид сидит в своем кресле, только высоту регулирует. Надо притащить себе один из стульев или попросить Селима.
Подхожу к столу, глажу отполированную поверхность. Мой взгляд привлекает фотография в рамке, которая стоит с правой стороны. Беру рамку в руки и разворачиваю.
Несколько минут бездумно таращусь на фотографию привлекательной девушки со светлыми волосами и серьезным взглядом.
Очень привлекательной. Которая стоит на столе у моего мужа. Пускай договорного, но…
«Что ты сразу так расстраиваешься, Марта? Может, это его сестра или мама в молодости?..» — начинает внутренний голос, но я знаю, что это не так. Не знаю, откуда, но внутри как будто целая сирена завывает. А моя интуиция просто так не срабатывает.
Это не просто девушка.
