Соль этого лета

— Ты ей сказал это?

— Да.

— Молодец. Значит, у неё будет шанс подумать об этом. И в следующий раз сделать по-другому.

— Нет… — упрямится во мне моя сердечная боль. — Она не хочет этих отношений. Еë всë напрягает. Я напрягаю. Я сделал уже сотню шагов навстречу, а она всего пару. И те — сомневаясь и вынужденно. Не сдвинусь больше с места!

— Дуру бы ты не полюбил, а умная — исправит. Успокойся…

От ритмичных движений маминых пальцев по моей шевелюре, немного отключаюсь. Тимка залезает ко мне на диван, ложится головой на руку.

— Мои мальчики, — вздыхает мама.

Врубаюсь обратно от голоса отца.

— А что это у нас стол не накрыт?

— Сейчас… — возобновляет домашнюю суету мама. — О чём-то тихо говорит с ним.

Сонно хмурясь, встаю с дивана. Тяну ему руку.

— Мм… Красавчик! — оглядывает моë лицо. — Ну, пойдём, пока мама накрывает, поговорим.

Садится в своё кресло в кабинете, я присаживаюсь на открытое окно. Отец не мама, носом натыкает во всё косяки. Может, мне сейчас и надо, чтобы натыкали.

— Рассказывай, — перебирает бумаги.

— Бес звонил тебе?

Отец иногда работает с Бессо по нашей школе как нотариус по оформлению документов на интернатовских. Очень его уважает.

Откладывает в сторону бумаги. Складывает пальцы в замок, вжимает в губы.

— Пока — нет.

Медленно выдыхаю.

— Короче… С чего начать-то? — хриплю, взъерошивая волосы.

— Начни сначала.

— Бес меня разочаровал, наверное.

— Это уже конец истории, судя по всему.

— Ладно! Хорошо, — кусаю губы. — Я влюбился в девушку…

Отворачиваюсь в окно.

Сейчас скажет, что всë это не серьёзно. И что я идиот, если из-за этого поставил под угрозу свою спортивную карьеру.

Но он молчит.

— Дальше, — подгоняет меня.

Рассказываю суть конфликта. И то, что Алёна скрывала… И то, что Бес отмазал брата. Упуская только наше слишком личное с Аленой.

Отец не перебивает.

— Втащил я ему, в общем, без всякого бусидо. Морда в фарш. На Скорой увезли… — заканчиваю я всю эпопею.

— Ждём иск?

— Скорее всего.

— Понятно, — встаёт отец, меряет комнату шагами.

— Я не прав?

— Не прав.

Отворачиваюсь зло. С хера ли я не прав?!

— Но втащил ты ему правильно.

— В чем, тогда, не прав??"

"— Потому что не тебе, сопляку, Бессо судить, понял? Историю я эту знаю с другой стороны. Это ты только за себя отвечаешь: захотел — втащил, захотел — мимо прошёл. А у Бессо пацанов сколько? Он один везёт на себе огромный проект.