Ты на него не обижайся, если что. Первая дверь слева.
Господи, да я извиняться вообще-то приехала.
— Красота всегда побеждает, — подмигивает незаметно мне мама Марата.
Мне бы вашу уверенность!
— Спасибо вам.
— Спасибо не отделаешься, — улыбаются. — Мы претендуем на свои порции торта.
— А! — вспоминаю я про торт.
Растерянно протягиваю.
— Конечно!
— Ты подари сначала…
Точно!
Я так на предзащите не волновалась!
Медленно поднимаюсь по лестнице…
Эпилог
Выползаю из душа. Поправив полотенце на бёдрах, падаю на кровать лицом вниз.
Ночь принесла много разных мыслей. Моя обида чуть остыла, ушла на задний план.
Нет, я до сих пор считаю, что абсолютно вс""e правильно сказал ей.
Но ее не выслушал…
Морально готовлюсь включить телефон. Как-то ответить на поздравления близких и друзей.
И не могу.
Я боюсь, что она позвонит. И пожелает что-нибудь такое… уничтожающее. Типа того, что пожелал я. Девушку тебе… Какую там? Незамороченную? Ну и давай… счастливо.
Мне кажется, я вообще не встану с этой кровати тогда, а не то, что завтра «в строй».
Больничный за разбитое сердце дают? Должны давать. С ним тренироваться хуже, чем с травмой.
Ладно. Через пару часов включу. И лучше бы ей вообще не звонить, чем такое…"
"Как кретин кручу в голове наши возможные диалоги, ища какие-то слова… то для того, чтобы объяснить как сильно я её люблю, то для того, чтобы объяснить ещё десятью способами насколько она не права.
А она может вообще не позвонит. Я же как бы вс""e сказал.
Пиздец какой! Мозг заткнись.
И сердце заткнись тоже. Вс""e время спорят…
Да не позвонит она! Ты это себе, Тарханов, внушаешь, чтобы об стену не убиться, если действительно не позвонит?
Как заткнуть этот бесконечный поток внутреннего диалога?!
Дотягиваюсь до наушников. Напяливаю, врубаю радио.
Подпеваю про себя текстам, только чтобы не лезли свои мысли. Но диджей словно издевается! Ставит что-то мучительное: «Не смогу без тебя… Если хочешь — проверь…»
— Блять!
«Это тво""e люблю… Будто нахер пошёл…».
Не смогу без тебя! Не смогу! Не смогу!! Зажмуриваюсь от очередного спазма в груди.
На спину неожиданно ложатся две прохладные ладони. Пальцы ласково вжимаются в кожу, как в клавиши. Сначала мне кажется, что — мама. И я не шевелюсь, надеясь, что она уйдёт, и не будет мучить меня разговорами.
Но…
Ноздри ловят знакомый аромат парфюма.
Это не мама!
Застываю, не веря своим ощущениям. Сердце, сбиваясь с ритма, делает несколько неровных ударов.
