Был бы Сулейман другим, ребенок бы так к нему не тянулся, не ластился, не обнимал обеими ладошками могучую шею.
«Нюта хочет твою фотографию в ответ, если ты не против)»
Получаю новое сообщение и, недолго думая, отсылаю ту, где Катюшка фоткала меня у елки в больнице.
Ну а дальше…
А дальше слово за слово и наша переписка вытекает в то, что…
«Что-то случилось на катке? Почему ты в больнице?»
«Навещала Вадима. Его кто-то избил»
«Навещала бывшего, который наставил тебе синяков, довел до слез и ударил кота???»
«Его мама меня попросила…»
«А своя голова у тебя на плечах есть, чтобы отказаться? Он может быть опасен.
Или тебя все устраивает? Бьет, значит, любит? Так? А если он еще что-то сделает, раз ты так спокойно к нему идешь сама?»
«Мы расстались!!!»
«Не похоже. Твои поступки говорят о другом»
«А твои поступки говорят, что ты лезешь не в свое дело!»
И всё…
Султанов больше не отвечает.
Я же от нервного перевозбуждения еле сдерживаюсь, чтобы чего-нибудь не расколоть. Меня трясет. Работать не могу, все валится из рук.
Чувствую себя львицей, мечущейся в клетке из угла в угол, и не нахожу покоя.
Я то обвиняю себя, что завелась ни с чего, и сорвалась бестолково, то злюсь на Сулеймана, решившего промыть мне мозги. Но тут же его оправдываю нервным состоянием из-за предстоящей операции.
И вновь кручу все по десятому кругу.
В голове один за другим рождаются другие ответы на все те же вопросы, вот только…
Вот только он больше не пишет, а зеленый сигнал больше не загорается.
Абонент «оффлайн».
Идиотка.
Ставлю себе очередной диагноз спустя несколько часов.
И начинаю психовать уже из-за незнания, что там в московской клинике сейчас происходит и как.
Богатое воображение рисует ужасы один за другим: от неудачи врачей и гибели Нютки до заражения крови у Султанова и проблем уже с ним.
И только пришедшая в 20.03 короткая смс немного помогает утихомирить бешено колотящееся все время сердце.
«Операция прошла успешно».
***"
"На том адреналине, что я ловлю в понедельник, проходит вся неделя.
И отсутствие сообщений от Султанова лишь подливает масла в огонь.
В какой-то момент возникает желание написать первой. Беру телефон в руки, ввожу «Привет!», обдумываю дальнейший текст, набираю. Стираю. И набираю вновь. И так час за часом. Пока не сдаюсь.
Не могу. Вот не могу и все. В последний момент, перед самой отправкой, руки начинают дрожать, в голове рождается тысяча причин, что делать это – глупо, навязываться – смешно и нелепо. И я удаляю всё подчистую.
