Сводный гад (СИ)

И если их на тебе не будет, приедет мэр. И всех их!.. — придумываю какое-нибудь понятное убедительное наказание. — Короче, пусть ищут пятый угол! Давай-ка селфанeмся для убедительности.

Делаем на её чуть покоцанный, но в общем-то неплохой телефон несколько селфи вместе. Ставлю на заставку. Туда же скидываю ей свою фотку с отцом. Вдруг там совсем тупые куры?

Она смотрит на меня огромными глазами, не моргая. Прямо также, как на моего гада. Приятно!

— Ну всё, давай, — глажу по голове. — Не плачь больше.

Ухожу, улыбаюсь, чувствуя себя феей-крестной.

Сажусь за руль.

— Что с тобой? — подозрительно косится на меня Эдик.

— Ничего… ""А этот год новый, тот был старый! Тот был хреновый… Этот будет звездатый… — бормочу себе под нос. — Да тьфу! Привязалось…

Глава 8 — Мужская компания

Лёжа на спинах головами в центр, мы цедим прямо из графина слабенький коктейль через длинные трубки капельниц.

Не считая Аленки, спящей на плече у Мара, наша компания чисто мужская. Почти все уже разъехались.

Мы пялимся в звёздное небо и изредка лениво болтаем.

— Чего ты сестрёнку так об колено? — бубнит Ромка сонно. — Расстроилась няшечка…

— Няшечка? — морщусь я. — Я лучше токсично промолчу.

Нет, чисто внешне, Ярославна прям… Съел бы! Но чума-то та ещё.

— Ну ладно тебе… мог бы взять, мы б повоспитывали… — мечтательно.

— Ей полезно обламываться. Царевна, мать его, голубых кровей.

— Ярославна-то? — переспрашивает Марат.

— Аха.

— Ну со своими приколами, конечно, девка. Не ромашка. Но трешаками не отметилась.

— Ой, ну ее… — морщусь я.

Но самому выкинуть из головы не получается. В груди неудовлетворённо ворочается. Перед глазами ее фигурные чувственные губы. Двигаются… Что-то говорят… И агрессивная недовольная улыбка. Такая… необычная. Клыки у неe словно чуть выступают. Хищница… Охуенный ротик!

Встряхиваюсь.

Бес выходит из бассейна, присоединяется к нашему алкогольному кругу, забирая свободную трубочку.

— Вам не хватит ли?

— Да ладно, там, считай, сок один апельсиновый.

Или я уже накачался и не чувствую в нём алкоголя.

— Ну что, Тарханов, после турнира возьмёшь мелких по субботам на два часа? — обрисовывая созвездия на небе пальцем спрашивает Бес.

— Да я могу, конечно… Но лучше же Яша. У него с ними общий язык.

— У него с ними неправильный язык.

Не то, чтобы я прям жаждал. И всё же:

— Чой-то?

— Ты ж их лупишь, Яшин, — вздыхает Бес.