Сводный гад (СИ)

— Держите мороженко, облизывайте и больше не деритесь, а то у Ромки тачка неприлично тверкает, — протягивает нам Марат.

— Да не дрались они, — скабрезненько ухмыляется Ромка. — Тачка тверкала не поэтому…

Играет бровями.

— Спорим? — поднимает купюру Тарханов.

— Спорим! — поднимает тоже вверх Роман.

Я фыркаю от смеха, смущаясь прячу заплаканное лицо у Ивана на шее.

Парни требовательно смотрят на нас в зеркало.

— Ну, давай, Яша, признавайся, получил каблуками в табло? — угорает Марат.

— Нет бы — другу посочувствовать! — возмущается Иван.

Марат выдергивает купюру из руки Ромы.

— Я ж говорил…

— Пригрел на груди змею? — стебет нас Рома.

— Да сам в шоке!

Дёргаю его за ухо, чтобы не жаловался, стреляя шутливым мстительным взглядом в его друзей.

Весёлые… Не злые…

Мы почти не знакомы, но с ними расслабленно и комфортно. Словно мы защищены.

— За Алeнкой? — спрашивает у Марата Роман.

— Да, пора.

— Чего они её там мурыжат так поздно?

— Спонсор-р-ры! — ревниво оскаливается Марат. — Профессор-р-ра…

— Поди и яйца подкатывают.

— Не беси, а? И так бешусь.

Парни отвлекаются на разговор. Я, разворачивая лицо Ивана за щеки к себе, смачно зачмокиваю как щеночка.

Мне так было больно… А сейчас внутри всe оттаяло и хочется плескаться нежностью.

— Ясь! — шепчет, пытаясь со смехом уворачиваться. — Яся!!

— Терпеть! — шутливо придушиваю его.

Зажимает меня, утыкается губами мне в скулу. Так тоже хорошо…

Из колонок играет какая-то лирика, окна открыты. Ветер в лицо.

Иван снимает тёмные очки с выреза футболки, надевает на меня.

Внутри порхает… И какое-то опустошение, что ли. Потому что внутри меня ещё дня на два яда. Но не хочется…

Нырнув пальцами под его футболку, рисую по прессу вдоль резинки спортивных штанов.

— Чувствуешь, как сердце от любви бьётся? — спускает мою руку на эрекцию, улыбается мне в губы.

— Это не сердце… — хихикая, шлепаю его по члену.

— Мм!! Shhh… Садистка…

— Мазик…

Провокационно шепчем друг другу в губы. Ведь всегда сам нарывается…

На светофоре встаём, ровняясь с черным джипом.

Ахнув, ныряю глубже в машину, прячась за Ивана.

— Папина охрана.

— Не тебя ищут?

— Может, быть…

— Ромыч, дай телефон мой.

Набирает отца. Врет, что мы случайно встретились на набережной.

— Мы её подхватили, сейчас по паре дел прокатимся, и нас завезут, не волнуйтесь. Яся?.. С ней всe в порядке. Ответишь? — стреляет взглядом мне на телефон.

Отрицательно качаю головой.

— Трезвая она. В адеквате.