В этом он преуспел. Думаю, раскрутится и в офлайне.
Смелости и хватки бывшему не занимать. И есть в нем что-то доминирующее. Что видят и женщины, и мужчины. Может, здесь как раз сказываются гены отца?
Хотя его дядя по матери тоже явный альфа-самец.
О чем я вообще думаю на собственной свадьбе?"
"— Мне нужно позвонить сестре, — негромко говорю супругу.
Мы уже сели, и гости перевели внимание с нас на столы.
— Зачем?
— Я обещала быть недолго, — объясняю очевидные, но непонятные для бывшего вещи, — забрать сына побыстрее.
У нее могут быть планы, малыш меня ждет.
— Хорошо, — Иван кивает, — позвони, но нам нужно еще какое-то время здесь побыть. Зато больше ты ее напрягать не будешь. Наймем няню.
Какой шустрый!
— Сын не привык к няням, — бурчу.
— Привыкнет, — Иван не смущается, — и подберем ему хороший садик, по возрасту вроде как пора.
Вздыхаю. Да, можно подумать о детском саде. Только есть одна деталь.
— Он не успеет привыкнуть, а мы уже съедем из твоего района.
Бывшему явно нечего сказать. Тут еще организатор к нам подходит, спрашивает, не пора ли начинать шоу.
Как объяснил мне по пути Иван, свадьба будет современная. Никаких танцев молодых, продаж тортов и других традиций из прошлого. Нас будут дергать по минимуму.
На сцену выйдут профессиональные певцы и танцоры, фокусник. Гости не заскучают. И моему мужу-блогеру будет, что выложить в сеть.
И никто не поймет, что невеста вообще не в теме происходящего.
Так и есть. Мы — зрители на собственной свадьбе. Все, что от меня требуется — позировать для фото.
Ну и не сбежать.
Отправляю одну фотку сестре, та в полном ауте.
Зато не нужно объяснять, почему я прошу побыть с Ванькой подольше. Да, имя сыну я дала такое же, как у отца.
В какой-то момент иду в туалет и освежиться. И уже когда, помыв руки, брызгаю немного в лицо, из кабинки выходит новая родственница. Насколько поняла, это женщина Таханова. Хотя какая женщина? Она лишь немного старше меня.
Брюнетка с большими темными глазами. Фигуристая, красивая. В коричневом платье с открытыми руками, которое ей безумно идет.
Кажется, ее зовут Злата.
Мы с ней пересекались, когда я передавала через Таханова письмо бывшему.
— Не потечет макияж? — интересуется заботливо.
Качаю головой.
— Мне сказали, он вечный.
Злата хихикает.
— Да уж, вы хорошо подготовились. Все на высшем уровне.
Вежливо улыбаюсь.
— Спасибо.
— А почему вашего сына здесь нет? Не заболел? Привезли бы хоть ненадолго.
Мне как будто ливнули кипятка за шиворот.
