Тайная беременность. Девочка Громова

И он исполняет моё желание за меня – вжимает в своё тело, забивая ноздри его сладким ароматом. И не отводя взгляда, серьёзно чеканит мне в лицо:

– Успокаивайся. Аборта не будет.

Сердце ноет, воздуха вмиг начинает не хватать.

А? Он сказал, что аборта не будет? Мне послышалось или…

– Почему? – вылетает самый глупый вопрос. Мыслей нет. Мозг не работает.

А Громов смеётся своим бархатным смехом. И тут же всё напряжение куда-то пропадает. Хочу прильнуть к нему всем телом, уткнуться носиком в его шею. Но рано.

Рано сдаюсь ему.

– Я ожидал другого вопроса, конечно. И другой реакции.

– Ответь, – прошу. – Что изменило твоё решение?

Я жду заветных три слова, которые он мне ни разу не сказал.

– Во-первых, я не посылал тебя на аборт. Лишь спросил, уверена ли ты в этом.

Не помню. Тот разговор был как в тумане. Но его посыл был понятен…

– Во-вторых, я не люблю незапланированных детей, которые портят планы. А этот – в принципе, ничего не испортил.

Он пытается отшутиться, но юмор у него всегда так себе.

– Планы у меня были, но дети в него входили. Правда, не так рано. Но… Что поделать, если мы как кролики совокупляемся?

Губы растягиваются в довольную улыбку.

– Ты его хочешь?

Слишком ранний вопрос! Знаю, что приведу Эмина в замешательство.

– Сейчас прозвучит ванильно, – морщится. Ого! Ванильно?! – Но ребёнок – следствие нашей любви.

– И правда, – бью его по плечу, отрезвляя. – Слащавенько. А своими словами?

– Люблю я тебя, – выдыхает мне прямо в губы. – Из-за этого фактора ребёнок не становится проблемой.

Мне, конечно, страшно, я ожидал его чуть позже, но… Что уж получилось. Шок, правда, надо пережить. Дай мне немного времени привыкнуть к этой мысли. Прошло всего три часа, и кажется, скоро мне понадобится дефибриллятор. Я держусь, чтобы не свалиться в обморок только от того, что ты где-то бегаешь.

Я не сдерживаюсь. Каждое слово бьёт словно электрошокером. И кривлюсь, прекрасно зная, что он увидит эту страшную гримасу.

Заплакав, прижимаюсь к нему сильнее.

"

"– Не хочу никуда-а-а, – вою в плечо, ничуть не стыдясь. Прорывает. Всё это время держала эти слова, а сейчас готова сойти с ума. – С тобой остаться хочу-у-у. И уезжать я не хотела! Просто, просто…

Начинаю заикаться. Накрывает мощной лавиной истерики.

И просто плачу ему в шею, трусь мокрым носом, заливая слезами всю одежду. Плевать. Пусть побуду слабой. Слабой, но счастливой.

– Ну, хватит тебе, мартышка.

– Мартышка? – становится до боли обидно.