– Никита Сергеевич, не соблаговолите ли вы спуститься с трона и научить меня секретам барменского ремесла?
– Вот как ты замяукала? – отзывается он. – У меня есть парочка правил, Аня.
– И каких же?
– Первое – не ныть. Второе – не ныть.
– Идет.
– Ты же понимаешь, что это не бесплатно?
– И какая же у тебя цена, Никита? Три шоколадки?
– Я бесценен, малышка. Но тебе сделаю скидку по старой дружбе.
– Как мне повезло… – складываю руки на груди.
– Будешь должна, – говорит он и пронзает меня темным взглядом.
Не двигаюсь с места, принимая вызов.
Я смогу это выдержать, и тогда он поймет, кого потерял."
"Через час начинаю жалеть, что решила самолично спуститься в ад. Никита не кричит, не повышает голос, но каждое его замечание точно удар плеткой. Как только я пытаюсь хоть что-то сделать, тут же слышу очередное «не так!». Изверг!
За барную стойку присаживается рослый мужчина и заказывает «Б-52» (прим.автора: слоистый коктейль из трех ликеров: кофейный ликёр, сливочный ликёр и крепкий апельсиновый ликер – трипл-сек).
Киваю ему с улыбкой, потому что это одна из моих любимых позиций, и принимаюсь за коктейль. Руки не дрожат, аккуратно выкладываю слой за слоем в стопку и поджигаю верхний. Гость наклоняется, но слишком долго думает, прежде чем выпить. Трубочка плавится, и он переворачивает напиток, громко ругаясь:
– Что за хрень? Переделывай!
– Платите за новый, и я переделаю, – отвечаю спокойно.
– С каких херов?
– Вы сами разлили коктейль. Это не вина заведения.
– Это твоя вина, мокрощелка ты тупая.
Я сказал…
В барную стойку втыкается нож, прямо между пальцами недовольного мужика. Никита крепко сжимает рукоятку, а тип ошарашенно смотрит вниз:
– Ты че? Оху…
Рядом с первым ножом втыкается второй, поменьше.
– Ах ты!… Вызывайте управляющего!
– Могу только скорую, – отвечает Никита.
– Понаберут дебилов по объявлению! Я еще вернусь! Ты сегодня здесь последний день работаешь! – возмущается мужик и спрыгивает со стула.
Никита наклоняется вперед и медленно вытаскивает лезвие ножа из деревянной поверхности:
– Если ты не хочешь жить последний день, то лучше вали отсюда.
Мужик мечет взглядом молнии, отступая, но в конце концов разворачивается и уходит. Его ругательства тонут в шуме музыки.
– Ты что творишь? А если бы ты плохо прицелился? – шиплю я, глядя на Никиту.
– Я не целился.
– Ты… Сумасшедший… – потираю пальцами лоб. – У меня чуть сердце не остановилось. Знаешь, пока тебя не было, таких вот ситуаций не возникало. Я бы все разрулила.
