- Это шантаж.
- Пф… Мне плевать, как ты это видишь. Будет так!
Разочарованно кривит губы.
- Красок тебе не хватало, да?
- Да! Не хватало!
- Поехали. Раскрашу. Ты на машине, надеюсь? Давай… давай… - подгоняю его, вставая.
- Я хотел пообедать.
- Обойдёшься. У нас другая процедура.
У гардероба перехватывает моё длинное чёрное пальто, помогая надеть. Не отводя глаз от моих, медленно застёгивает пуговицы.
- Не увлекайся.
Ухмыляется…
- Как же давно тебя не было.
- О, да. Ты уже почти мужчина.
- Почти?? - возмущённо.
- Справишься со слабостями - станешь им без всяких оговорок. Для меня.
- Где ты была?… - задумчиво. - Что с тобой происходило?
- Это неважно.
- Вот тот «костюмчик»… его надо сжечь. Помнишь сказку про царевну-лягушку? Так вот… сожги ту шкурку, Туманова. Уверен, эта тебе идет больше.
- Не волнуйся. Уже сожгли.
- Кто?
- Кощей Бессмертный. Всё как положено!
- Ммм… В сказке, вообще-то…
- Так то сказки, Немец. А это реал! Не стал бы Кощей проступка Ивана-царевича ждать, чтобы лягушку назад вернуть.
Зачем? Когда можно самому шкурку сжечь.
- Логично...
На улице около нуля. Безветренно. Самое «то»!
Он на спортивной серебристой тачке.
- Куда мы едем?
- Это в черте города, - загружаю карту на телефоне, показываю место у Оби. - Вот к этому фургончику.
- Что ты задумала? - поглядывает на меня.
Наши пальцы встречаются на панели — я делаю звук музыки громче, а он регулирует «климат». Чуть заметно отдергивает пальцы и с нервным смешком возвращает их обратно. Я сжимаю его кисть и отпускаю.
- Главное сейчас - ни в кого не вхе*ачится.
- Лучше, чем кокс?
- Хрена с два ты услышишь от меня какие-то признания, Туманова.
- Посмотрим… - стреляю в него провокационным взглядом.
- Так что ты там придумала? Какую пытку?
- Ты же примешь любой мой беспредел? Ты же хотел… М? Не разочаруешь любимую?
- Зараза! - смеётся он. - Тройничков не будет?
- Сегодня нет.
- Ты участвуешь со мной наравне! - требовательно. - Тогда — да.
- Замётано. Начинай бояться.
- Пи**ец!! АААА!!!
- А-ха-ха!!
На дороге тесно.
Полосы три, но водители уже организовали четвёртую, и мы в ней. Вокруг раздражённые сигналы клаксонов. Немец, закусив губу, аккуратно выруливает на обочину следом за воющей скорой.
- Куда ты в пятый ряд?!
- Спокойно…
И мы обходим километра два пробки, тесно прижавшись сзади к машине скорой помощи.
- Ну, ты борзый!
- А то!
Минут через двадцать мы на месте. Тормозит с разворотом. Гравий летит в воду.
Достаёт сигареты.
