— Пф… Мне плевать, как ты это видишь. Будет так!"
"Разочарованно кривит губы.
— Красок тебе не хватало, да?
— Да! Не хватало!
— Поехали. Раскрашу. Ты на машине, надеюсь? Давай… давай… — подгоняю его, вставая.
— Я хотел пообедать.
— Обойдёшься. У нас другая процедура.
У гардероба перехватывает моё длинное чёрное пальто, помогая надеть. Не отводя глаз от моих, медленно застёгивает пуговицы.
— Не увлекайся.
Ухмыляется…
— Как же давно тебя не было.
— О, да. Ты уже почти мужчина.
— Почти?? — возмущённо.
— Справишься со слабостями — станешь им без всяких оговорок.
Для меня.
— Где ты была?… — задумчиво. — Что с тобой происходило?
— Это неважно.
— Вот тот «костюмчик»… его надо сжечь. Помнишь сказку про царевну-лягушку? Так вот… сожги ту шкурку, Туманова. Уверен, эта тебе идет больше.
— Не волнуйся. Уже сожгли.
— Кто?
— Кощей Бессмертный. Всё как положено!
— Ммм… В сказке, вообще-то…
— Так то сказки, Немец. А это реал! Не стал бы Кощей проступка Ивана-царевича ждать, чтобы лягушку назад вернуть.
Зачем? Когда можно самому шкурку сжечь.
— Логично…
На улице около нуля. Безветренно. Самое «то»!
Он на спортивной серебристой тачке.
— Куда мы едем?
— Это в черте города, — загружаю карту на телефоне, показываю место у Оби. — Вот к этому фургончику.
— Что ты задумала? — поглядывает на меня.
Наши пальцы встречаются на панели — я делаю звук музыки громче, а он регулирует «климат». Чуть заметно отдергивает пальцы и с нервным смешком возвращает их обратно. Я сжимаю его кисть и отпускаю.
— Главное сейчас — ни в кого не вхе*ачится.
— Лучше, чем кокс?
— Хрена с два ты услышишь от меня какие-то признания, Туманова.
— Посмотрим… — стреляю в него провокационным взглядом.
— Так что ты там придумала? Какую пытку?
— Ты же примешь любой мой беспредел? Ты же хотел… М? Не разочаруешь любимую?
— Зараза! — смеётся он. — Тройничков не будет?
— Сегодня нет.
— Ты участвуешь со мной наравне! — требовательно. — Тогда — да.
— Замётано. Начинай бояться.
— Пи**ец! АААА!
— А-ха-ха!
На дороге тесно.
Полосы три, но водители уже организовали четвёртую, и мы в ней. Вокруг раздражённые сигналы клаксонов. Немец, закусив губу, аккуратно выруливает на обочину следом за воющей скорой.
— Куда ты в пятый ряд?!
— Спокойно…
И мы обходим километра два пробки, тесно прижавшись сзади к машине скорой помощи.
— Ну, ты борзый!
— А то!
Минут через двадцать мы на месте. Тормозит с разворотом. Гравий летит в воду.
Достаёт сигареты. Я стягиваю у него прикуренную.
