— Что бы ты понимала, малявка.
Я под столом его по ноге пнула.
— Не обзывайся.
— Что у тебя там случилось?
— Да ничего, — я соблазнительно повела плечом. — Просто я поняла, что он не герой моего романа. — Секунду раздумывала. — Или надо говорить — герой не моего романа?
— Откуда я знаю?
Я легко отмахнулась.
— Какая, в сущности, разница?
Немного позже принесли еду, Генка с энтузиазмом занялся своим ужином, а я, к тому моменту, заметно захмелевшая от выпитого залпом и на голодный желудок вина, принялась жаловаться Завьялову на судьбу.
В какой-то момент мне показалось, что он меня не слушает, ест и глаз от тарелки почти не поднимает, это было обидно, я замолчала, но в следующую секунду Завьялов на меня посмотрел, и сказал:
— Вась, ну что тебе дался этот ботаник? Другого нету, что ли?
— Так нету, Гена, — удивилась я его непонятливости. — В том-то и дело, что нет никого.
Он усмехнулся, не поверив, и головой покачал.
— Ты сама себе придумываешь проблемы.
Найди себе парня… Нормального. Который не будет таскать тебя на студенческие сборища. Который будет знать, что твоё место здесь. — Генка огляделся. — То есть, не конкретно здесь, конечно. В общем, ты поняла.
Я грустно кивнула.
— Поняла. Поняла… Вот только были у меня такие, которые понимали. И по ресторанам водили, в мои семнадцать. Ты же знаешь. Вот только тех, кто понимал и водил, интересовал, в первую очередь, мой отец, а потом моя внешность. Не я. — Я снова взяла бокал с вином и сделала глоток.
— Я думала, что с Лёшкой всё будет по-другому. Ведь его мой отец точно не интересует. Вот только оказалось, что… Я его тоже не интересую. Такая, как есть.
— Он просто тебя не потянет, и это понимает.
— Он нормальный парень, Гена. Самый нормальный из всех, кого я знала. Я думала, что с ним всё будет по-другому.
— Осчастливить его хотела?
Я посмотрела ему в лицо.
— Мне не нравится твоя ухмылка.
— Уж какая есть.
— Ты смеёшься надо мной, — пожаловалась я.
— Вась, тебе восемнадцать лет.
— С половиной!
— Колоссальная разница, я бы сказал. — Он мясо доел и выпил вина. А на меня смотрел пытливо, неожиданно для самого себя заинтересовавшись моими проблемами. — Он тебе не пара, вот и весь вопрос. Кто он такой? Никто. Пшик.
Я непонимающе сдвинула брови и прищурилась, потому что никак не могла сфокусировать взгляд на физиономии Завьялова.
— Пшик? Он не пшик.
