Я не раздумывая, кивнула. Этот страх не дает мне нормально жить. Не дает спать, есть. Когда мы помирились с Лукой, я думала, будет легче. Но ничего не изменилось. Я по—прежнему боюсь.
– Давай немного с другой стороны посмотрим на ситуацию. Скажи, отчего умерла твоя мама?
– У нее было больное сердце. Сделали операцию, но она не помогла…
– Она долго болела?
В горле пересохло. Даже сейчас эти воспоминания давались мне с трудом.
– Полгода.
– Тебе было шестнадцать. Мама болела, ты вынуждена была одна ухаживать за ней.
Ты пережила много боли, девочка. И я знаю, ты не хочешь вспоминать о ней, но сейчас это нужно сделать…
Конечно же я помню. Все до малейших деталей. Мамины больные глаза и слезы. Ее страх, и мой, детский, парализующий ужас. Страх остаться одной. Страх потерять ее.
– Вспомни, что ты чувствовала, когда видела, что ей хуже день ото дня, – голос женщины становится тихим. Она просит об ужасных вещах.
– Вспомни, как радовалась, когда было хоть небольшое улучшение, и оно давало тебе надежду.
Я закрыла лицо, потому что больше не могла. Меня трясло. Словно вся боль, утрамбованная мной с тех времен, сейчас выходила наружу. Больно. Так, будто старый огромный гнойник прорвался, и сейчас все это буквально выдавливали из меня.
Доктор подошла и обняла меня. Я опустила голову ей на плечо, обняла в ответ. И пока я плакала, она продолжала держать меня.
– Помнишь, милая. Конечно же, ты помнишь. Именно так чувствует себя Лука. Потому что ты не хочешь выкарабкаться. Он понимает, что ты убиваешь себя, Ия.
Он видит то, что видела ты, когда умирала твоя мама…
Я отстранилась. Она потянулась к карману и, достав из него платок, вручила его мне."
"– Твой мужчина старается, но ты не хочешь видеть ничего кроме своей болезни. Ты спряталась в ней, потому что устала. Устала терять родных, устала плакать и страдать. Ты кажешься сильной, злишься, грубишь ему, но все это лишь твоя защита. Ты разбита, не можешь поднять голову и увидеть, что уже давно тучи рассеялись и на небе солнце.
Ты так занята своими страхами, что не видишь очевидного. Рядом с тобой не бабник, а любящий тебя мужчина. Мужчина, который вынужден день ото дня смотреть на то, как ты убиваешь себя, деточка. И если ты не любишь себя, вспомни о том, что ты любишь его… Вылечись, дай себе шанс выздороветь ради него и его счастья… Не дай ему пройти то, что прошла ты, маленькая девочка, потеряв мать.
Каждое ее слово, словно огромный булыжник, летящий в меня. Больно.
