– Ах, Яков Петрович, – настороженно протянул Ибрагим и ощупал меня похожими на сливы глазами, – ах, Яков Петрович…
– Знаете его? – обрадовалась я.
Ибрагим помолчал, поковырял в ухе, потом кивнул.
– Дайте телефон, пожалуйста.
– Ну, дорогая, – развел руками хитрый торгаш, – тут на рынке аппарат лишь у директора есть, мне туда звонить никто не станет, номера не знаю. Но ты сходи, видишь, домик маленький. Дирекция. Они тебе свой телефон и подскажут.
– Вы не поняли, мне необходимы координаты Сироткина.
– Какого Сироткина?
– Якова Петровича, – терпеливо ответила я.
– Ах, Якова Петровича…
– Да!
– Якова Петровича?
– Да!!!
– Откуда же он у меня? – возразил Избрагим. – Я у него в гостях не бываю!
– Но вы на него работаете?
Мужчина возмутился:
– Ибрагим ни на кого не работает! Я с ним вместе бизнес веду.
– Хорошо, – пробормотала я, – пускай вместе, но как-то же вы с ним связываетесь?
– Телефон не знаю, – врал торговец, – вот что, красавица, оставь свой, я ему передам.
Захочет Яков Петрович, сам позвонит.
– Как же передавать будешь? – решила я поймать лживого Ибрагима.
Тот вытащил из кармана пластмассовую коробочку.
– Пейджер видишь? Яков Петрович спросит, где встречаемся…
– И когда он тебе позвонит?
– Не знаю, дорогая, давай телефон…
Но мне не очень хотелось оставлять свои координаты.
– Скажи, когда он приедет? – спросила я уже без всякой надежды на успех.
– Куда? – прищурился Ибрагим.
– На рынок.
– Зачем?
– Ну не знаю. Товар привезти, деньги получить, продавцов проверить…
Собеседник расхохотался, вновь обнажив безупречные зубы.
– Яков Петрович большой хозяин, он такими вещами не занимается…
– Кто же деньги ему передает?
Ибрагим покусал губы:
– Извини, дорогая, работать надо, бизнес, понимаешь. Хочешь, давай телефон, не хочешь, прощай.
Я повернулась и пошла к двери, но через секунду остановилась.
Ибрагим стоял у столика в глубине кафе. Сидевший там мужчина, явно русский, а не кавказец, внимательно, словно запоминая, смотрел на меня.
Я выпала из насквозь пропахшей табаком шашлычной и привалилась к грязной стене. Как поступить, что делать?
Постояв несколько минут, побрела к маленькому домику с вывеской «Дирекция». Он был заперт. Торговавшая у двери бабка вздохнула:
– Нету никого.
