Цинковые мальчики

Я сначала боялась мертвых, особенно если без ног или без рук... А потом привыкла...

- Берут в плен. Отрезают конечности и перетягивают жгутами, чтобы не умерли от потери крови. И в таком виде оставляют, наши подбирают обрубки. Те хотят умереть, их лечат.

На таможне увидели мой пустой саквояж:

Не поверили. Заставили раздеться до трусов. Все везут по два-три чемодана.

- Вставай. А то проспишь царство небесное... - Это уже над Кабулом.

...Гул орудий. Патрули с автоматами и в бронежилетах требуют пропуска.

Я не хотела больше писать о войне.

Что-то есть безнравственное в разглядывании чужого мужества и риска. Вчера шли на завтрак в столовую, поздоровались с часовым. Через полчаса его убил случайно залетевший в гарнизон осколок мины. Целый день пыталась вспомнить лицо этого мальчика...

Журналистов здесь называют сказочниками. Писателей тоже. В нашей писательской группе одни мужчины. Рвутся на дальние заставы, хотят пойти в бой. Спрашиваю у одного:

- Мне это интересно.

Не могу отделаться от чувства, что война - порождение мужской природы, во многом для меня непостижимое.

- Я выстрелил в упор и увидел, как разлетается человеческий череп. Подумал: "Первый". После боя - раненые и убитые. Все молчат... Мне снятся здесь трамваи. Как я на трамвае еду домой... Любимое воспоминание: мама печет пироги... В доме пахнет сладким тестом...

- Дружишь с хорошим парнем... А потом видишь, как его кишки гирляндой на камнях висят.

- Ждем караван. Ждем два-три дня. Лежим в горячем песке, ходим под себя. К концу третьего дня сатанеешь. И с такой ненавистью выпускаешь первую очередь... После стрельбы, когда все кончилось, обнаружили: караван шел с бананами и джемом... На всю жизнь сладкого наелись...

Написать (рассказать) о самом себе всю правду есть, по замечанию Пушкина, Невозможность физическая.

...На танке красной краской: "Отомстим за Малкина".

Посреди улицы стояла на коленах молодая афганка перед убитым ребенком и кричала.

Проезжали мимо убитых кишлаков, похожих на перепаханное поле. Мертвая глина недавнего человеческого жилища была страшнее темноты, из которой могли выстрелить.

В госпитале видела, как русская девушка положила плюшевого мишку на кровать афганского мальчика. Он взял игрушку зубами и так играл, улыбаясь, обеих рук у него не было. "Твои русские стреляли, - перевели мне слова его матери.