Ты мне никто

- Что ты сказала? Закрой рот ты…

- А что бать, разве она не права? – не могу молчать, не нравится мне эта тема, просто жесть как не нравится.

- Ты так считаешь, Стас? Не думал, что мой сын такой… подонок.

Что? Это… я подонок? Вот так, да? Серьёз? Ладно… Тогда и я молчать не буду.

- Так мне есть в кого, бать! Не ты ли у нас тот урод, который беременную подружку бросил? Обещал жениться и привет.

- Закрой рот! И не смей так со мной разговаривать.

- Как так? Я правду говорю, нет? Или ты, как все чиновники, правду не любишь?

- Стас, лучше молчи! – отец злится, чувствует, что не прав.

А мне плевать. Меня несёт.

То есть он вот так, за ночь, решил жизнь перекроить, да? Нас выкинуть как ненужные старые вещи, а их привести? Купить себе прощение?

- Спасибо, бать! Просто сто баллов тебе! Респект. Мать, шмотки собирай, валим отсюда.

- Станислав, ты в своем уме? Я из своего дома никуда не поеду.

- А это не твой дом, мам, слышишь? Это ЕГО дом!

- Ну, нет! Чтобы я сюда эту тварь пустила! Сына она ему родила! Да ей просто повезло, что это оказался твой ребенок, а не Дайнеко! Она же и с ним, и с тобой…

- Заткнись! – ни разу не слышал, чтобы он так кричал.

- А что, Ниночка твоя не гордая, да? Так быстро простила? А че бы нет? Она одинокая, двоих детей тянет, а тут такой мужик. В правительстве работает. Бабла немерено. И сам еще ничего.

- Алла хватит.

- Нет, не хватит, я выскажусь! Я тебе всё…

Отец не слушает, просто выходит из комнаты, она что-то кричит ему вслед.

А я в шоке. Если отец это всё серьезно? То есть он вот так взял нас и просто вышвырнул, как котят? Из-за матери Селены? Из-за её брата? Нет, я всё понимаю, ошибка молодости, которую батя захотел исправить, но не за наш же счет?

Обида заливает все. По венам черный мазут ярости хлещет. Капец.

Приплыли. Оставаться в этом гадюшнике не хочу. Но маман бросить не могу – куда она?

- Мать, собирайся, правда. Свалим.

- Пусть попробует. – маман трясёт, но она понимает – если отец решил, то…"

"Я иду собирать шмот. Вытряхиваю всё из шкафов, со стеллажей скидываю.

Натыкаюсь на портрет Селены. Её Да Винчи сфотографировал – как-то мы пересеклись в парке.

В горле ком. Получается, она будет жить в моем доме? Она, её мать, брат.

Нет, конечно, Селена не виновата, но…

- Стас, поговорим?

Отец стоит в дверном проеме. Смотрю на него.