Я доберусь до того, кто хотел забрать мое.
- Но сейчас ты, - осекаюсь. - Ты узнал что-нибудь?
- Ничего важного.
Проклятье. Я напрягаюсь, понимая: от меня теперь многое скрывают. Мрачность Ареса, все его поведение. Что-то изменилось. И очень сильно. Только что именно? Я ощущаю холод.
Глава 11
Она смотрит на меня в упор. Заключает в капкан. Взглядом. Этими проклятыми зелеными глазами. Яркими. Ядовитыми. До самого нутра добирается. Пожирает.
- Что ты решил насчет броши? - спрашивает девчонка.
Тихо так. Вкрадчиво. А я даже не сразу соображаю, о чем она речь ведет.
Какая на хрен брошь.
Какие еще гребаные решения.
Плевать на все. Особенно сейчас. На Романо. На политику. На долбанную карьеру. На шакалов, что жмутся по углам. На всякую мутную шушеру, которая жаждет впиться в глотку. Повсюду враги. Всегда. Ждут осечки. Мечтают перебить хребет.
Ничего нового. Разберусь. Разрулю. Каждый свое получит. Но теперь меня совсем другое грызет. Ребра ломает. По башке врезает. Круто прикладывает. Прошивает до печени.
- Ты догадываешься, кто мог устроить слежку? - продолжает девчонка.
- В первый раз со мной вышли на связь, когда я была в свадебном салоне, просунули под зеркало конверт, где находилась записка.
Она выкладывает детали. Четко. По порядку.
Доверяет мне. Надеется. Да?
Дьявол. До чего же муторный расклад.
- Почему ты их сдала? - обрываю ее рассказ.
Вздрагивает. Бледнеет. Пальцы скрючивает, платье комкает. Выглядит оскорбленной. Вся вздергивается.
- Я не стану за тобой шпионить, - бросает она.
Усмехаюсь, направляюсь к бару и достаю первую попавшуюся бутылку. Открываю, пью из горла.
- Что, даже в стакан не нальешь? - хмыкает девчонка.
Заливаю пекло внутри алкоголем. Щедро. Глоток за глотком.
-А это и есть стакан.
Ставлю пустую бутылку на стол.
Ни черта меня не берет. Все градусы мимо. Резьбу рвет. Чем бы утопить то, что в крови бурлит. Чем бы вырубить. Оборвать поток. Чем бы башку прочистить.
Разум надо держать в трезвости. В холоде. Это раньше я брал ярость и злобу как допинг, зубами победу выгрызал, выбивал кулаками.
Любую стену бы разбил. Разломал. Только потом научился мозг включать.
Я тянусь за пачкой сигарет.
Стоп. Нет, нельзя. Она же беременная...
Ха. Бред. Про что я? Ничего не подтвердилось. Нет никакого ребенка. А жаль. Я бы не отказался. Сын. Дочь. Да по хрен. Главное - с ее колдовскими глазами.
Дебил. Разве мог я подумать, что меня реально настолько сильно проймет? Ржал над другими, когда те с бабами своими носились. И сам увяз.
