Я ловлю его на лету. Но сок уже вылился…"
"На Кирилла, кажется, ничего не попало. К моему счастью.
Хотя… я бы с удовольствием разбила этот стакан об его голову!
2
Яна
- Да чтоб тебя! - Кир раздраженно смотрит на ярко-оранжевое пятно апельсинового сока, растекающееся по столу.
На меня не смотрит. Я невидимка...
- Простите, я сейчас все уберу, - бормочу я.
У меня дрожат руки. Я вытираю стол салфетками, поднимаю опрокинувшийся стакан, но он выскальзывает из моих неловких ладоней, падает на пол и с грохотом разлетается на осколки.
- Блин! - вырывается у меня.
- И где только набрали таких ущербных...
Я приседаю, пытаюсь собрать осколки руками, вижу, что мне на выручку торопится Вика с совком, веником и тряпкой. Мы быстро убираем все в четыре руки.
Я очень надеюсь, что Кир уйдет. Ну вот зачем ему тут стоять? Зачем смотреть, как несчастные официантки возятся с осколками? Он же не знает, что это я…
Но он не уходит.
Я вижу его дорогие брендовые ботинки из мягкой кожи. А когда-то он носил самые дешевые кроссовки, терялся перед официантами и панически боялся, что ему не хватит денег заплатить по счету.
..
Вика уносит осколки. Я поворачиваюсь к Киру спиной и продолжаю вытирать стол. Закончив, пытаюсь убежать, так и не повернувшись лицом.
- Извиниться не хочешь? - слышу его голос.
Он звучит не так, как раньше. В нем появились жесткие стальные нотки и уверенность человека, привыкшего к подчинению.
- Извините, - бормочу я, не поднимая глаз.
- Эй, на меня посмотри!
Он дергает меня за руку. Я невольно разворачиваюсь к нему лицом.
Мы встречаемся взглядами.
Я впервые вижу его вблизи.
А он изменился. Повзрослел, возмужал. Приобрел едва уловимый лоск, свойственный лишь тем, у кого на счетах имеются солидные суммы… И в то же время передо мной тот самый Кир - волевой подбородок с легкой щетиной, глубокие карие глаза, насупленные брови и очень рано появившаяся вертикальная морщина на лбу.
И от того, что я так хорошо помню эту морщинку, помню, как гладила ее и целовала, сердце щемит острой болью.
- Яна! - выдыхает он.
- Здравствуй, Кирилл. Прости, мне надо идти.
Я вырываю свою ладонь из его руки и убегаю.
Забиваюсь в подсобку. Руки трясутся так, что я не в силах держать поднос. В ногах слабость…
- Ян, ты чего? - в дверь заглядывает Вика.
- Я больше не пойду в зал, - еле выдавливаю я.
- Что случилось? Этот тип тебя обидел?
- Нет. Я просто не могу…
Вика подходит поближе, смотрит на меня внимательно.
- Ладно. Я попрошу Олю с кухни тебя заменить.
