Я слегка теряюсь от подобного напора, а глаза ослепляют ежесекундные вспышки фотокамер, но Адам тут же придерживает меня за талию и, полностью игнорируя крики всех журналистов, продолжает следовать по парадной лестнице вверх в особняк.
– Добрый вечер, Адам, – вежливо произносит мужчина-хостес, отвлекаясь от кропотливого осмотра очередного приглашения парочки гостей, и переводит свой цепкий взгляд на меня. – Мисс Джеймс, добро пожаловать в особняк семьи Харт, и приятного вам вечера, – он учтиво кивает в знак приветствия, пока я, оторопев, пытаюсь осмыслить услышанное.
– Где именно всё проходит? – без особого энтузиазма интересуется Адам.
– В кварцевом зале, – уточняет хостес, и мы сразу же направляемся вглубь холла, по обе стороны которого величественно поднимаются на второй этаж изогнутые полукругом лестницы с золотыми периллами.
– Так это твой дом? – безмерно удивляюсь я.
– Нет. Моего отца, – не поведя бровью, отвечает Адам.
– Отца?! Он что, здесь тоже будет?
– Логично. Это он устроил благотворительный приём.
– И почему ты сразу мне об этом не сказал?
– А должен был?
– Эм… нет… просто… – неловко мнусь с ответом, пытаясь не выдавать прорывающееся сквозь моё безмятежное состояние волнение перед высокой вероятностью того, что сегодня могу встретить его родителей. – А мама? Она тоже будет?
– Нет. Её не будет.
– А где она?
– Мертва, – бесцветный ответ, заставляющий меня в очередной раз пожалеть, что я никогда не могу вовремя прикусить свой несдержанный орган.
Николина, вот на кой чёрт ты всё это спрашиваешь? Тебе не нужно ничего о нём знать.
Всё это не важно! Ты сейчас находишься не на романтическом свидании с мужчиной, которой переворачивает внутри тебя всё вверх дном, а просто выполняешь работу, для которой он тебя «нанял».
Хотя теперь, точно зная, что ждёт меня после приёма, ни о каких деньгах речи идти не может. Понимаю, в моём плачевном финансовом положении нужно больше думать головой, а не другим местом, но с Адамом моё благоразумие отключается полностью, тем более выбора он мне всё равно никакого не оставляет.
– Прости… Я не хотела… – виновато мямлю я, когда мы останавливаемся в нескольких метрах от входа в зал, откуда уже доносятся звуки музыки, негромкие, размеренные голоса и звон бокалов.
– Есть ещё какие-то вопросы? Или ты уже наконец дашь своему языку немного отдыха? – по тому, как уголки губ Адама слегка приподнимаются в улыбке, я понимаю, что его нисколько не задела моя любознательность.
