Но на смену ей тут же приходит другая: да, нет, быть такого не может! Просто Евгения Александровна свято верит, что может приходить на работу, когда ей вздумается.
– Доброе утро.
Оборачиваюсь. Она во всё тех же вчерашних блядских штанах. Только вместо топа гораздо более консервативная рубашка. Я бы мог подумать, что это специально такая модель. Модный нынче оверсайз, ага. Если бы не пуговицы, застёгнутые на другую сторону. Это мужская рубашка. И будь я проклят, если она не из гардеробной «тоже Сергея».
Ах ты ж маленькая… мстительная… сучка.
Я сощуриваюсь, будто наводя резкость. Изнутри поднимается гадкое, как содержимое выгребной ямы, чувство. Которое я даже не хочу анализировать.
– Я ждал от тебя информацию ещё полчаса назад.
– Извините, – пожимает плечами, – я не надеялась увидеть вас в такую рань сегодня.
– А надо было. У нас полно работы. Пошли… Покажешь. Надеюсь, всё готово?
– Угу."
"За нами наблюдают камеры и секретарша-шпионка. А я какого-то чёрта не могу удержать скопившееся внутри дерьмо.
Меня буквально подмывает её встряхнуть и… Не знаю, что.
Проходим к ней в кабинет. Совсем не такой, надо заметить, как мой. Более уютный и маленький. Воскресенская неторопливо отставляет сумочку. Вчерашний клатч. Который, как и эти штаны, просто кричит: смотрите, я не ночевала дома! Тянется, чтобы включить комп.
– Я выпью кофе, а то никак не проснусь.
А это, надо полагать, намёк, что вне дома ей было не до сна.
Похер на камеры. Хватаю её за руку и предупреждающе рычу:
– Осторожнее.
Ты по краю ходишь.
– Мне не привыкать, Сергей Зуробович. Я по краю сколько хожу? Дай бог памяти.
И всё. Она меня опять в два счёта уделывает. Я разжимаю пальцы и бросаю взгляд на часы:
– Так, я вспомнил, что у меня сейчас с Царёвым встреча. Вы не против это, – киваю на бумажки, – обсудить за обедом? – И снова возвращаюсь взглядом к ней, без слов давая понять, что нам предстоит обсудить не только бумажки, но и то, что уже давным-давно назрело.
Глава 14
Евгения
Я часто размышляю над тем, каким бы человеком стала, не погибни мой родной отец.
Я о нём в принципе довольно часто думаю… Представляю, каким он был. Гадаю, уж не на него ли я похожа, потому как совершенно понятно, что с матерью у меня нет ничего общего. В кого-то ж я должна быть? Это удивительно: я не видела своего отца в сознательном возрасте и абсолютно не знала, но подчас мне его как будто бы не хватает. И в своих фантазиях я до сих пор иногда представляю, как с ним говорю.
