Взгляд одного из них, который стоит лицом, падает на меня, и я слышу, как он говорит своим товарищам:
— Ух ты, какая! И одна. Может, к нам позовем, пусть составит компанию, а там что-то решим?
Тот, который рядом, отвечает тише:
— А ты ее потянешь? Ты уже выпил два ведра.
Я ровняюсь с ними, все смотрят на меня, и мужчина, который стоял спиной, поворачивает голову. Захаров! Черт, почему он?
— Добрый вечер, — здороваюсь я и прохожу дальше.
— Добрый вечер отвечают мне все с разной интонацией.
На подгибающихся ногах дохожу почти до дверей.
— Вика! — оборачиваюсь, вижу, как он подходит. Мое сердце падает, падает, падает…
— Ты где была? — тон явно не дружелюбный.
Меня шокирует вопрос. Почему он так со мной разговаривает?
— В Москве, на свадьбе у подруги.
— Кто тебя привез?
— Такси.
— Ты ездишь в такое время одна в такси, непонятно с кем?
Теперь я вижу, он нетрезв. Среди его запаха я улавливаю запах виски.
— Обычно нет, но сегодня так получилось. И я взрослая девочка, сама определяю, когда и с кем добираться домой.
— Взрослая девочка? Тебя там один из товарищей составить ему компанию пригласить собирался. Как думаешь: потому что ты взрослая или потому что дефилируешь одна ночью у ресторана?
Во мне закипает возмущение. Недавнее шампанское дает о себе знать, я же после спиртного смелая:
— Мне плевать, что там хочет товарищ. И вообще, на правах кого ты меня отчитываешь? — я замолкаю, переваривая, не переборщила ли с ответом. Нервно облизываю губы, синие глаза темнеют от этой картины, я это вижу даже в тусклом свете луны.
Захаров делает ко мне шаг, левой рукой захватывает мою талию, правой затылок и целует. Все происходит так быстро, что я не успеваю опомниться. Его запах накрывает меня, теплые губы властно захватывают мой рот, я льну к нему, он проникает глубже. Земля уходит из-под ног, мозг отключается. Его рука забирается ко мне в волосы, я посасываю его язык, мне безумно нравится его вкус, я теряюсь в пространстве, теряю счет времени, плыву.
Когда он прерывает поцелуй, обнаруживаю, что крепко смяла ладонью его рубашку. Разжимаю ладонь, он прижимается лбом к моему лбу:
— Поехали со мной, — хриплый голос, напрочь, лишает здравого смысла, мой мозг как пластилин, лепи что хочешь.
— Куда?
— В «Мустанг».
Вспоминаю, кто-то мне рассказывал, что «Мустанг» — это еще один комплекс Босса на другом конце города у речки. Там коттеджи с банями, ресторан, прокат водных мотоциклов и катеров.
